Осколки времени

Время. Оно такое важное, правда? Нет, я уже не верю в это. Мы перестали ценить подаренное время. Мы перестали замечать, как проходят минуты, часы, дни, недели, года. Как сменяют себя столетия, как рушатся цивилизации и пески покрывают руины городов. Мы перестали ценить саму жизнь, идя по замкнутому кругу.
 
Каждый день в этом мире кончается чье-то время. Но в тот же момент оно вновь начинается, и вновь все повторяется. Стрелки часов продолжают бесконечный цикл, тихо отсчитывая наше с тобой время.

За окном снова начинается дождь, устало стуча по стеклу. По телевизору крутят очередной новомодный клип, какой-то группы с глупым названием. На кухне свистит чайник , и ты спешишь, чтобы его выключить. А что дальше? Вопрос без ответа.

***

Бледный свет от экрана ноутбука, стук клавиш, который смешивается с тишиной. Горький вкус кофе, а на душе усталость, которую хочется вложить в строчки рассказа. Хочется поделиться чувствами с читателями, но не все можно рассказать. Не все умеют читать сквозь строки. А ты все равно продолжаешь печатать этот рассказ в несколько строк. Ничего незначащих, глупых слов, которые кто-то прочтет.

А за окном ни то осень, ни то зима. То ли снег, то ли дождь. Солнца уже не видно, который месяц, а небо сливается с горизонтом - все серое, унылое. И город, который стоит в нескончаемых пробках. Люди, спешащие по своим делам, не замечающие друг друга. Все это картина до боли надоевшая...

Этот город стал слишком серым, он потерял свой истинный облик. Он потерял своей величие, свое великолепие, а вместе с ними и свое имя. Все оказалось уничтожено, лишь руины остались. Нет, еще осталась полусгоревшая фотография величественного замка под названием Кенигсберг.

Проржавевшие стрелки часов на башне старого собора чуть вздрогнули, словно желали, сдвинуться с места. Но их время кончилось, они остались, где-то в прошлом. В том прошлом, которого уже никогда не воскресить. Там же, где остался величественный город под названием Кенигсберг.
 
И это значит, что пора заканчивать. Пора ставить точку в этом рассказе, допивать горький кофе и уходить. Ведь завтра вновь будет серое небо над не менее серым городом, усталость и строки незаконченного рассказа в маленьком кожаном блокноте. Он должен быть перепечатан на компьютер, но ты так и не включишь ноутбук, не будет слышен стук клавиш. Потому, что этот рассказ не для посторонних глаз. Он так и останется в маленьком кожаном блокноте, лежащем на пыльной полке.

***

Время. Оно такое важное? Да, наверное. Но мы разучились его ценить. Мы не читаем чувства сквозь строки рассказов и больше не любим, так искренне, как когда-то в прошлом. И тщетно пытаемся собрать осколки времен воедино...