Командир

Сам я 23 февраля не отмечаю. У отца день рождения – это да. Он военный водитель, многое прошел, многое повидал. Имеет право, так сказать. Но все-таки в нашей стране День зашитника Отечества почитается. И поэтому однажды утром 23 февраля я взял и написал письмо. Электронное. На e-mail человека, несколько лет бывшего нам БАТЕЙ. Написал просто так, из озорства. Прошло много лет, и мы уже давно не те. И я не тот, и «батяня-комбат» тоже наверняка не тот.

Вечером полез проверять почту. Ох ты, мать честная! Письмо от него! «Спасибо, Саша. Тебя тоже с праздником. Хоть ты и был рас****яем номер один. Надеюсь, за эти годы повзрослел и одумался? Успехов! Р…в.»

Он все эти годы помнил каждого из его подчиненных. Про всех нас все знал, но молчал. Знал и понимал, что мы все разные. Какой-то там немецкий фридрих сказал, что солдат есть автомат к ружью приставленный – то есть не личность ни разу. Наш БАТЯ эту глупость опроверг не один раз. Знал, знал он прекрасно, что все мы – личности. Знал нас всех, как облупленных. Знал, кто и на что способен, кто в чем силен, а в чем – слаб. Он нас просто ЗНАЛ.

Командир… Какое простое слово. По Уставу, командовать солдатом может всякий, кому не лень. А вот быть КОМАНДИРОМ… Кто утром на зарядке не командует «Вперед», а одевает спортивный костюм и кричит «Батальон! За мной, бегом – МАРШ!». И пять километров, не вынимая. Кто на огневой подготовке сначала стреляет сам, а уж потом ПРОСИТ подчиненных не подвести его. И нам стыдно отстреляться хуже комбата. Потому что это КОМАНДИР, а не *** поросячий. БАТЯ…