За багряным солнцем...

  Скамейка, стоящая вдоль забора, со стороны улицы, была не такой уж широкой. Но при желании на ней можно было примоститься. И смотреть в небо, когда едва-едва смеркалось и слышалось мычание коров. Они шли, важно   покачивая толстыми боками,  возвращаясь в свой коровий вечер… А солнце было багряным, и вовсе не походило на то, дневное,  солнце,  обжигавшее     дымчато-дрожащим теплом  твои торчащие  лопатки   и  голый живот…    На крыше   старого курятника загорать было здорово,  и  почти не страшно. Не слишком он был высокий,  этот куриный  терем.
…  А вечер   плыл дальше, плыл  своим курсом, под позывные радиостанции  «Маяк» и разговоры бабушки с дедушкой…   Это утром  дедушка будет   ворчать, что ему не дали выспаться  плененные  тобой  майские  жуки.  На рассвете  они, все же,   выбрались из спичечных коробков  и летали, гудели,  пытаясь    вернуться в  убегающую ночь.
… Лампочка  без абажура  все еще  горела.  В том  теплом, бархатном,  вечере не было места слезам,  встревожившим бабушку,   вернее, не было объяснения тому, почему ты так горько плачешь… Но только скажите,  как, когда  тебе неполных восемь,   можно справиться с озарением-пониманием,  что   когда-то всего этого не будет. Бабушки. Дедушки.   Что уплывут   туда, за багряное солнце, вечера с позывными "Маяка".  Ведь это  неправильно, и без этого  жить  будет  просто невозможно…
    Оказалось – возможно… Только к тому, детскому прозрению, добавилось еще одно…  За багряным солнцем   есть место и для тебя.  Но пока майские жуки еще прилетают. Только ты  не прячешь их  в спичечный коробок, а,  подержав на ладони,  отпускаешь.... туда, в тот  бархатный вечер, где были все. Бабушка, дедушка, ты...