Муза

«Мозаика собрана. Пора увидеть полную картину и взглянуть на вещи справедливо, а далее принять как должное. Смириться и жить дальше. К чему упреки и страдания? Жизнь, мать вашу, продолжается, и какой бы херовой не была одна неудача, за ней точно последует радостная вестью

Да, шрам останется, но и с ним можно жить. В мире много несчастных, но и они радуются. Они унижены, искалечены самой матушкой жизнью, но что остается делать?

Только радоваться тому, что ты имеешь и наступать дальше на собственные грабли. Такова жизнь. И не стоит унывать из-за пустяков. Ты не единственные, у кого проблемы.
Свеча догорает, листок заканчивает свою недолговечность.»

Гарри поставил точку, вытащил листок из машинки. Взглянул на него своим критичным взглядом. И выбросил его в мусорное ведро. Ведро уже было наполнено его скомканными листами.

Встав, Гарри надел рубашку, джинсы, свои любимы кроссовки и пошел на улицу.

Лето. Самое то, что бы прогуляться по жаркому Калифорнийскому солнцу. На правой руке блестел браслет, который подарила ему, еще в юности, мать. К сожалению, она не увидела всего, чего добился её сын. За ним было уже 4 книги, которые он написал за год. Вдохновляясь дешевым портвейном и такими же дешевыми сигаретами, он написал те книги. Но сейчас муза его покинула.

Пройдясь по улице, он зашел в магазин.

- Чего изволите.- деловито спросила его продавщица.

- Бутылку портвейна и воды.

- С газом?

- Портвейн бывает с газом?

- Я про воду.- недовольно посмотрела продавщица

- А! Нет, спасибо, без газа.

Она принесла 2 бутылки. И произнесла цену. Гарри не торопясь расплатился.

Выйдя обратно на улицу, он открыл бутылку воды. Мимо проходили люди. Гарри уже не искал в них вдохновения. Хотелось творить, но нечего. Ужасное чувство, когда хочешь, но не
можешь.

Сделав два глотка, Гарри пустился дальше в сторону мостовой. Сев на ближайшую скамейку, он одним разом прикончил бутылку воды и тут же открыл портвейн. Мимо проходили мужчины, женщины, дети и старики. Смотря на них, Гарри расслаблялся. Надеялся на то, что и он станет обычным человеком. Заведет семью, детей. Устроится на престижную работу. Но, опять же, не мог. Мешал алкоголь и его желание творить. Если уж что-то и получается в личной жизни, то он тут же рушит это, одним взмахом руки. «Мне нечего писать!» Оправдывался он так.

День подходил к концу, как и его бутылка. Когда уже полностью поднялась луна, он понял что пора уже и сваливать. Он встал. Отряхнулся и пошел в сторону дороги. Поймав машину, он уселся, назвал адрес дома. Они поехали. Водила что-то рассказывал про политику, что Обама уже не тот, что в бейсболе выиграют «Дельфины». Гарри не слушал. Он смотрел в окно и только, когда нужно, поддакивал. Когда они подъехали, Гарри хотел расплатиться, но водитель его остановил, прокомментировав это, что он просто хорошо провел беседу. Договорились встретиться в баре. Гарри не запомнил, в каком.

Зайдя домой, он включил свет. Дойдя до кухни, он взял яблоко. Откусив, он выкинул его в
мусорку. Яблоко упало на пол, из-за обилия бумаги в ведре. Он вспомнил, что хотел что-то написать.

Сев за машинку, он начал текст:

« Просыпаясь, мы видим солнце, облака, небо, людей. Люди основное, что окружает нас. Мы выпиваем, общаемся, торгуемся, трахаемся. В общем, живем. Когда жизнь заходит в тупик, люди начинают НЕ паниковать. О нет! Совсем не паниковать. Они просто опускают руки, но все же пытаются зацепиться за тот самый тонкий стебелек надежды. Некоторым это удается, а некоторые падают в бездну безразличия и порока. Увы, но это так…»

Гарри поставил троеточие не зря. Он вытащил листок из машинки, и снова критично посмотрел на него. Заорав на всю квартиру « Херня из под ногтей! » , он выкинул листок в окно.

Зайдя в другую комнату, он сел на кресло и зарыдал.

Иногда и такое бывает. Когда муза уходит.