Непредсказуемость

Красные густые переливающиеся на солнце капли ровным пунктиром ложатся на ещё не сошедший с асфальта снег. Темно и сыро. Боль гулким колокольным звоном пробивается изнутри, скользит по венам, колючей проволокой обвивает трепыхающееся сердце и выливается в протяжный, но изящный стон…

Я не человек, и боль моя не человеческая… Люди слишком простые и примитивные созданья, чтобы я могла причислять себя к одной из них… Шаг в пустоту, отзывающийся на искрящемся снежном насте едва различимым скрипом…

Кап-кап…Ещё одна точка в этой бесконечной пунктирной линии заняла своё почётное место. Смотришь и не можешь понять: что покидает меня? Вера? Любовь? Надежда? Эти три слова были придуманы несоизмеримо глупыми особями, которые в глубинах своего сознания сами сеют, выращивают, холят и лелеют некое абстрактное зерно… Впрочем, назвать его можно как угодно, хотя бы просто словом «понятие». Это миф, сказка, действительность существования которой мной была поставлена под сомнение изначально…А теперь же я твёрдо уверена в своей правоте… Это понятие иллюзорно, оно есть просто потому что кто-то об этом подумал…. Кто? Да те же люди, которые думают всегда и обо всём. Они просто не допускают до себя возможности не думать. А потому лелеют и согревают свою придуманную действительность, дают ей имя, воображают образ того, как она должна выглядеть, а потом для описания этого подбирают слова… И в итоге думают, что действительность на самом деле именно такая, какой они её себе вообразили. Порой они даже начинают её видеть. Но беда-то в том, что слово — хоть и не воробей, но птица гордая, и подчинять его вряд ли найдутся умельцы….

Кап-кап…. Красный пунктир стал ещё немного длиннее…. Под ноги дорожка скатертью, как говорится….

Возвращаясь к нашим мыслеформам, хочу заметить, что многие порой ошибочно полагают, что мысль материальна…И что достаточно лишь умения грамотно излагать то, о чём думаешь, для того чтобы возвести себя в ранг королей на поле боя, придуманном ими же самими…. Смешно… Смешно до слёз….Это же всё равно, что выстроить карточный домик на деревянном столе, а потом удивляться тому, как всё несовершенно после того, как в распахнутое окно залетит прохладный ветерок и этот домик рассыплется по полу беспорядочным веером пик, треф, червей и бубен…. Впрочем, и черви и бубен вполне могут быть реальными… Просто потому, что кто-то их придумал до вас….Что же до меня — то я рассыпаюсь на тысячи мелких кусочков, каждый из которых порой за что-то ответственен, но где пределы и границы этой ответственности знает только единое целое, которым я уже никогда не буду… К счастью, не буду…

Солнце всё светит, алые капельки являют собой на данный момент целый спектр всевозможных оттенков… И вовсе они не алые….

Что же касается надежды — вы знаете, откуда она берётся? Она появилась также, как и все слова до этого, из того же иллюзорного понятия действительности, из того же маленького придуманного хрустального зёрнышка, которое даже кура склюёт не подавившись… Правда, золотыми яйцами после этого нестись уже вряд ли станет… Да и кто бы стал? Когда тебе говорят, что всё хорошо и ты согласно киваешь в такт головой, как заводная игрушка совковых времён с переломанным вдрызг механизмом — то это у людей зовётся вера. А когда тебе говорят тоже самое, только в будущем времени и у тебя в ответ точь-в-точь такая же реакция, только в пуговичных глазах проскальзывает сомнение (а может сомнение — это всего-навсего заводской брак) — то это зовётся надеждой. Видишь, сколько умных слов придумали, изобрели, вообразили?….

Что меня ещё поражает — это когда люди начинают озвучивать то, что зовут надеждой тогда, когда она не оправдалась в таких странно-приторно-изысканных предложениях, которые в английском языке зовутся не иначе как «Future in the Past» («будущее в прошедшем»)… Как жалко и жутко порой звучат такие наборы гласно-согласных, выстроенные в определённом порядке, как например «Мы знали, что этим всё и кончится» или «Я думал, что мы будем вместе всегда»….. Можно подумать, что вокруг одни Нострадамусы и каждый всё на свете знает заранее… Ни хрена они не знают. По-другому им просто не объяснить себе причин того, почему взращенное ими же самими виртуальное зёрнышко вдруг начало вести себя вразрез с придуманным ими же сценарием…. Забывают о том, что слова — гордые и своенравные зверушки, и несмотря на то, что у каждого из них есть своя норка, это вовсе не даёт им право не вступать в бой по завоеванию новых территорий…. Сегодня ты говоришь одно, зовёшь красное белым, а холодное горячим, а завтра кто-то другой будет утверждать, что красное на самом деле отсвечивает голубым, а холодным можно очень сильно обжечься….Вот она — первопричина и первоисточник — мы никогда не знаем, что мы говорим на самом деле…..

Пунктир точка за точкой продолжает свой путь и вскоре от этих бесконечных хождений кругами и принципом маятника он превратится в двойную сплошную, пересекать которую ни при каких обстоятельствах нельзя….

Что же касается любви — то здесь уж разошлись люди по полной программе….Столько слов в кучу насобирали, столько эмоций, столько знаков, что прям мама не горюй…. Интересно, а кто-нибудь когда-нибудь на самом деле её чувствовал? Или просто взращённое кем-то зёрнышко повело себя слишком неадекватно и дало столь немыслимые, но поразительно заманчивые плоды, что каждый, посмотрев на это чудо, решил непременно поиметь его часть и у себя? Или же столь скуден был запас букв, что их стали экономить и таким разным по своей сути явлениям стали давать в качестве названий одинаковые буквенные значения? Чёрт знает…Ну как можно взять и обозвать одинаково чувства, которые возникают в сердце, в голове или, извините за выражение, пониже пояса??? Смешные люди, забавные… Необъяснимые с высоты моего полёта….

А может, это просто я заигралась и то, что я здесь и сейчас пишу — есть не что иное, как зловредная выдумка пойманных за хвост слов, которым надоело видеть то, как ими манипулируют и которые уже наелись бесплатным сыром, разобрали по винтику мышеловку и сбежали прочь, рассыпавшись по листу бумаги в хаотичном порядке….

Хочу вам сказать: будьте осторожны, не стройте иллюзий и карточных домиков…. Ветер не виноват в том, что они рушатся… Виноваты лишь вы сами.

А мой красный пунктир и двойная сплошная почему-то помимо моей воли выложились в недвусмысленное слово «STOP» или это просто кто-то наступил начищенным берцем на подтаявший снег, превратив его в очередную мутную лужу на чёрном блестящем асфальте… Всё ведь так непредсказуемо……

февраль 2009