Уединение

Уединение

Одиночество – сволочь.
Одиночество – сука!

 Вот все говорят, что  нет ничего лучше, чем сидеть в тиши и слушать умиротворяющую вереницу собственных мыслей. Одиночество – это счастье, это возможность.  Мы можем прислушаться к себе, разобраться в своей душе и очистить её закоулки от пыли и грязи. Почитать умную книгу, посмотреть поучительный фильм, поесть.
Покачаться на кресле качалке, полежать, поспать 10 часов кряду.
Поплевать в потолок, походить по квартире кругами, побится головой о стену.
Напится, и петь матные песни, за которые при друзьях стыдно.
Выпускать на волю газы из желудка так шумно, как только возможно.
Смеяться как имбецил над этим.
Смотреть порно, мастурбировать.
Плакать.
И действительно. Одиночество  это круто. Ничего не отвлекает тебя от  твоей вечной пустоты, человечишко.
 Когда есть над чем подумать -  никогда не бывает скучно. Безполезные мысли, не приводящие к свершениям -  лучшее времпрепровождение. Что может быть интересней, чем перебирать посылы твоего эго, которым не суждено сбытся? Правильно – ничто для тебя интересней быть не может.

 А как бывает с другим, который по воле матушки судьбы не привык предаватся столь сладостному досугу и предпочитает сходить в театр, пообщатся с друзьями, посетить концерт любимой группы, или же пойти на свидание с любимым человеком? Слушай!

Он садится в ОДИНОЧЕСТВЕ. И начинает думать. Слушает внутренние голоса. А они все, вместо того чтобы услаждать ум -  ноют и галдят, как будто программа « Большая стирка» или махровое американское ток – шоу, но уже без ведущего Андрея Малахова.
И хочется заорать: «Да ЗАМОЛЧИИТЕ ВЫ УЖЕ!!»
 И начинается самое инетересное
Один голос говорит тебе , что ты король мира, что все должны тебе ноги целовать, а ты только и знай, что лежи на кожаном диване, кверху ноги подняв! Да уплетай вафли, зефир и печенья с чаем. А все должны хвалить тебя, преподносить подарки, вино в хрустальных бокалах, деньги, женщин/мужчин и атласные наряды. Но почему то, по какой-то ужасающей несправедливости один тебя в транспорте обругал, другой чуть на зебре не сбил, а продавщица в магазине уличила тебя в несуществующей краже. И даже друг, твой самый лучший друг, не пришёл к тебе на чай. И: «О, майгадабл, какие же они уроды, как же им отомстить!» – думаешь ты. И строишь головокружительный план мести, со шпионскими погонями, отравлениями. Наведениями порч и  подстроенными квартирными кражами со взломом и разгромом….

А второй голос в тоже самое время недоумевает, вообще, как  такое возможно что ты ещё жив, здоров  и сыт?  Он анализирует твои поступки и решения. Он умозаключает  из этого, что у тебя толстые и короткие, кривые ноги. А лицо твоё истерзано прыщами от лба до подбородка, красными, нарывающими и полными гноя. А тело твоё вопиюе некрасиво, оно грязно, покрыто волосами, дурно пахнет, весит больше тонны и заплыло жиром. Похоже на неокуклившееся гусеницу.
И что тебе в этом никто и ничто не поможет: ни спортзал, ни йога, ни система минус 60 либо же Норбекова, ни лучший психотерапевт, ни даже уличная магия. И что место твоё  в монастыре/психбольнице/возле параши/ на мусорке ( нужное подчернуть etc.).

Есть другие голоса, но они причисляют себя либо к первому – либо ко второму.

Обычно, второй голос выигрывает в этом споре – но первый никогда не затыкается. И от этого человеку очень плохо. Первый голос выигрывает очень редко, а если и выигрывает -  то только в одном. Второй же выигрывает по всем пунктам. Что становится с таким человеком при этом? Его глаза дёргаются, он шарахается на улицах, он старается молчать всегда. Порой ему даже кажется что он слишком громко дышит или ходит. У него развивается психоболезни, ему мерешатся чудища и домовые на кухне. Он становится неадекватен, и его мозг уже заражён

Он сидит в тиши грохота своей головы и попросту изнутри сгорает и разрывается.  Напишет два стихотворения, песню за день на фоне тихо пережитого. А потом устал, и ему уже поговорить хочется.  А не получается -  потому что нескем. Все сплощь упиваются своим одиночеством.
И так каждый день на протяжении недели, месяца, полугода,  одного - двух лет. А кончается такое действие либо пьянством героя до бессознательного растения, либо суицидом.

А потом вы, современное привязанное к компьютерам общество,  которое так культивирует одиночество,  осуждаете его. Говорите что он неполноценен, неразобрался в себе, не вырос. Да как же не вырос? Уже 24 года, кости больше не растут, работа стабильная по трудовому договору, закончил институт два года назад, защитил диплом и уже мать/ отец?  Написал стихов и прозы на пару книг, вдохновил пяток друзей на поступки?  Работал наконец так, что все хвалили только?

А вы уже выросли? Выросли, действительно – но жаль ничего не создали, кроме безполезного культа