Поэту

Предназначение своё нам не прочесть в талмудах Леты - его откроет только жизнь, - найдёшь в себе ли смелости - открыть, прочесть души своей простую книжку? - тот ещё вопрос! - Но - слушай!

- Если мы - поэты, то ноги наши - вечно на земле, а головой мы - где-то в небе. Перо от Бога в руки нам дано, но чьи рунические веды мы выводим на листе? - какому дому выбираем службу? - свету ли, добру? - печали, скорби, злу? - каких цветов мечом пера из камня сердца высекаем искры? - какой субстанции огонь мы в душах прочитавших разжигаем? - наш стиль - лишь метод: катрены складные, верлибров скалы, развёртка в прозе - споры ни к чему! - важнее мысль, чувство, вкус, и тот остаток, что неизбежно, да пребудет в голове: мигрень иль света озарение, пульсация печали иль зарождение огня святого, - признайся:
разница
есть.

Ищи, поэт, себя, - ищи! - огранке воли душу предавай, пусть расправляет крылья светозарный феникс, и не сгорает никогда!
Ты волен выбирать свой путь - ты мастер, ты кузнец, но то ли дело - диадему создавать, а то ли - копья, стрелы и мечи вострить, и ранить, ранить, ранить...

Поэт! Мы к Свету тянем руки, словно дети, мы видим мир - но видим чуточку иначе: на килограммы слов, эпитетов, метафор, на тонны разных троп, - и я "секрет" тебе открою: как тянут дети руки к свету, так в той же мере - бывают несознательно жестоки: в душе любого человека - озёра боли, печали реки, - из них так просто зачерпнуть, и тропы кровью окропить! - и в этом мы похожи на ребёнка - он тоже выбирает самый быстрый путь. Но ты ведь - не такой? - раздуй в себе огонь - огонь Любви, Добра и Чуда, удобный факел на бумаге нарисуй, и запали его от этого пожара - пусть забирают те, в чьих подземельях - Тьма,

и разве для поэта есть награда выше, чем в сердце, что доселе было мёртвым, услышать осторожный стук?