Меня больше нет

Меня больше нет

Я смутно помню ту свадьбу. Всё словно в тумане. Какие-то неизвестные люди, их много. А я была одна. Никого из знакомых. Что я там делаю? Эта мысль не покидала меня. Внезапно видение исчезает и его сменяет другое.
Я бегу от кого-то. Отчаянно ищу укрытие, пытаясь спрятаться, но он настигает меня. Да, ОН. Это мужчина. Полный. В сером плаще. И чёрной шляпе. Забавно, как будто персонаж мультфильма о шпионах. Я знаю, что должна убежать, иначе он меня поймает и случится нечто… Ужасное? Кажется, нет. Не совсем. Я не могу уловить это чувство. Странное. Но одно знаю точно – мне это не понравится.
И тут я просыпаюсь. Прекрасный день. Солнце давно оставило этот город, снова дождь за окном. Брр, наверное, не очень приятно шлёпать по лужам на работу  в такую погоду. Хорошо, что я не работаю. Довольно давно, надо сказать. И с ужасом жду того дня, когда мне-таки придётся вернуться за прилавок. Потому как ничего другого делать я не умею, а платить за квартиру надо.
Что ж, почти каждое утро начинается с этих изматывающих мыслей, но я научилась давить в себе совесть, просыпающуюся вместе со мной, поэтому спокойно иду на кухню перекусить. Аппетит с некоторых пор уменьшился, чему я несказанно рада, так как мне наконец-то удалось сбросить несколько лишних  килограммов.
На самом деле моя подруга Ира говорит, что у меня депрессия из-за того, что Тимур меня бросил, но… Я пытаюсь ей доказать, что это не так. Ещё она говорит, что именно поэтому я не выхожу на улицу почти полгода. Глупость! Просто я взяла временный отпуск, чтобы прийти в себя.
Душ бодрит. Как я люблю воду! Она помогает мне чувствовать себя живой. Иногда просто стою под ним несколько минут и ни о чём не думаю. Внезапно замечаю, что ванная полна волосами. Надоело. Каждый раз одно и то же. Не колеблясь ни секунды, иду в комнату за ножницами. Ира будет в ярости, когда увидит, что столь любимой ей косы до поясницы больше нет. Уже за один её взгляд я готова отрезать эти вечно мешающие пакли. Рраз – и готово. Класс! Голове становится легче в прямом и переносном смысле. Всегда мечтала о каре. Отрезанные волосы кидаю в мусор. И сажусь за ноут… Так-так… что там новенького. Проверяю почту, пишу несколько сообщений знакомым, убиваю время на своём любимом форуме.
Вечер наступает, как всегда, неожиданно. За день мне никто не позвонил. А если бы и позвонили, всё равно не ответила бы. Может, Ира права и у меня действительно депрессия?

***

Он бежит за мной. Ноги становятся ватными, и вот я по колено в асфальте. Сил нет никаких. Он что-то шепчет… Мурашки бегут по коже. Почти схватил меня за плечо. Я кричу, но когда он дотрагивается до  меня, понимаю, что всё напрасно. Всё решено. Другого пути нет.
С криком просыпаюсь.
Отлично! Опять дождь. Капли стучат по стеклу. Успокаивают. Как хорошо, что не надо никуда идти. Хм… ничего не напоминает? Может, стоит позвонить Ире, пригласить к себе или сходить вместе по магазинам. Пишу ей сообщение и бегу в душ. Стоп. Что-то не так. Медленно, очень, как никогда, возвращаюсь к зеркалу на стене. Смотрю в отражение… Длинные волосы на месте. Хмурюсь, стараясь вспомнить, а не приснилась ли мне вчерашняя «стрижка»?
Нет. Определённо. Иду к пакету с мусором. Там волос нет.
Думаю, моя депрессия прогрессирует. Руки трясутся, звоню Ире. Не отвечает. Проверяю сообщения. Она онлайн, но мне не пишет…
Что, чёрт возьми, происходит? Игнорирует? Почему?
Звоню сестре. Не отвечает, хотя она всегда находит для меня время. Может, до сих пор злится за платье, которое я тайком стащила у неё из шкафа? На неё не похоже, но вдруг…
Стоит сказать, что оплата квартиры, которую нашли мои родители, чтобы я не мозолила им глаза в нашей и хоть чуть-чуть позволила себе стать самостоятельной, лежала на моих плечах. Строго говоря, родители давали мне деньги, и достаточно, просто это как бы никто из нас не замечал. Конечно, на зарплату продавца в торговом центре я не могла себе позволить это жильё.  Вспоминаю, когда я последний  раз встречалась с хозяином и отдавала деньги. Но вспомнить не могу.
Звоню отцу. Не отвечает. Решил проучить? Мол, я взрослая, пора самой брать на себя ответственность?
Ну что ж, придётся идти, а так не хочется, ливень только стал сильнее. Но…

***

Ира - воспитатель в детском саду. И мне никогда не понять, как ей удаётся среди постоянного галдежа, ора и визгов малышей сидеть в интернете. Иногда она присылает мне фото прямо с места боевых  действий, если один её воспитанник, например, отбирает игрушку у другого… Признаюсь, я всегда смеюсь над такими фотографиями.
По дороге к ней удалось сэкономить на билете на автобус – кондуктор ко мне не подошла. Удача!
В здании детсада меня никто не останавливает, охранник даже не поднимает головы, а, надо сказать, цоканье моих шпилек не может оставить меня незамеченной. Осторожно пробираюсь к дверям, за которыми работает Ира. Открываю.

Она смотрит прямо на меня. Как будто ждала. Я говорю «Привет, почему не отвечаешь?» На что она хмурится, подходит ко мне и… закрывет дверь прямо перед моим носом. Я готова разорвать её здесь же, без суда и следствия, потому как шутка затягивается. И тут слышу её голос «Я отошла всего на пару секунд, а вы успели подраться».
Ясно, малышня беснуется. Я распахиваю дверь с намерением высказать всё, что думаю, и вхожу в комнату. Со спины подхожу к Ире вплотную… Она поворачивается и, словно меня нет, идёт закрывать дверь с воплями «Кто её снова открыл? Кто из вас?»
В буквальном смысле сползаю по стеночке… Она прошла… что? Сквозь меня? Сквозь моё тело? Бред какой-то…
Это на самом деле вообще происходит? Закрываю глаза… пусть это будет всего лишь сон. Обычный кошмар. Я проснусь в своей кровати. Как обычно, в течение полугода… И пусть за окном идёт этот ненавистный дождь.

Он меня поймал. Хороший шпион.

Открываю глаза. Я в комнате. Не в своей. Класс. Лучше не придумаешь. Вообще-то, я заказывала свою и… кровать. А сейчас я на полу. Поднимаюсь. Голова не болит. Волосы на месте. Длинные, до поясницы. Красота. Хм. В комнате за столом сидит девушка – худенькая, читает газету. Я спрашиваю «Кто вы?» Молчит. А, точно. Я же что-то типа невидимки. Но вот дверь почему-то способна открыть. Попробуем по-другому. Беру со стола ручку, листок и пишу «Меня зовут Марина Белова. Вы видите это текст?» Тупо. Нет. Лучше перейти сразу к делу.
«Меня зовут Марина Белова. Я невидимка. Вы можете мне помочь?»
Смотрю на девушку. Она следит за моей рукой и звенящим голосом произносит «Жень!» Через секунду громче «Женя! Срочно сюда».
Слышу быстрые шаги и в комнату входит, очевидно, тот самый  Женя. Высокий, красивый, с большими карими глазами. Ему лет тридцать, не больше. Медленно осматривает меня с головы до ног. Он меня видит! Я говорю «Привет». И, слава богам, он мне отвечает, только вот совсем не то, что я хотела бы услышать «Ты здесь».
Так говорит, будто я ДОЛЖНА здесь быть. Деловой. Не стесняясь в выражениях, спрашиваю, какого *** меня видит только он и девушка, в данный момент дрожащая… Хотя тут вроде не холодно.
- Она тебя не видит. Она видит только ручку, летающую в воздухе, и листок бумаги.
И правда, их я всё ещё держу в руках. Кидаю на стол.
- Так… а ты меня видишь?
- Да. И слышу. Оксана – моя помощница. Она не разговаривает с душами.
- Эээ. Что? – в голове пустота. Я проваливаюсь во тьму.

***

На этот раз никаких изматывающих снов. Сплошное спокойствие. Просыпаюсь, чувствуя себя отдохнувшей и счастливой. Солнце бьет в глаза. Ого, неожиданно. Щурюсь и накрываюсь одеялом. Кровать мягкая. Пододеяльник красивый. В цветочек. Стоп. У меня таких нет. Резко принимаю вертикальную позу и глазами натыкаюсь на взгляд Оксаны. Она сидит в кресле напротив.
- О, доброе утро, Марина. Хочу напомнить, что слышать тебя не могу. Но по одеялу вижу, что ты проснулась. Если что-то нужно, напиши в блокноте.
Рядом с кроватью на тумбочке и правда лежит блокнот. Самый обычный, и ручка такая же. Пишу «Хочу есть». Показываю Оксане. Она почему-то смеётся и говорит «Всё на кухне». Вероятно, она смеётся из-за того, что для неё блокнот выглядит висящим в воздухе. Чёрт, неужели я сама верю в это?
Иду на кухню. Женя там, стоит у плиты. О, хозяйственный. Он, услышав мои шаги, оборачивается.
- Как спалось?
- Спасибо. Хорошо. И даже очень.
- Это потому что ты там, где нужно.
Смотрю на него. Долго. Он даже начинает смущаться.
- Может, хватит говорить загадками? – это похоже на мольбу. Почему я должна так унижаться? Предположим, я умерла, так отчего я не на небесах? Вообще-то, я не верю в рай и ад, но, учитывая сложившиеся обстоятельства, готова в них поверить. И предпочла бы оказаться там, а не в обычной городской квартире со странным мужчиной, называющим меня душой, и девушкой, которая меня испугалась, но при этом не была удивлена моему появлению.
Только Женя собрался мне ответить, я сказала:
- Знаешь, я сама. Я умерла. Но моя душа не может обрести покой по каким-то причинам. И ты можешь помочь мне в этом. Я угадала?
Он улыбнулся. Что? Смотрю, попала в логово оптимистов. Ну конечно, не они же внезапно стали прозрачной субстанцией за один день…
Он поставил тарелку с кашей передо мной и сел.
- Мне можно это есть? Оно не окажется на полу?
- Нет, - отвечает он. – Не только можно, но и нужно. Тебе надо восстановить силы.
Ем. Встаю со стула, смотрю на пол - проверяю. Чисто. Ладно, хоть что-то осталось таким, как было.
- Ты можешь делать всё, что хочешь. Для тебя реально всё вокруг, ты и сама убедилась. Кроме людей.
Да ты что! Какой неожиданный поворот. Я удивлена.
- Почему?
- Ты умерла.
Какая я проницательная. Но, несмотря на то, что была вроде как готова услышать нечто подобное, это повергает меня в шок.
Давлюсь кашей. Он хлопает меня по спине. О Господи, я чувствую его прикосновение. Помню, вчера, когда Ира прошла сквозь меня (поразительно, что я это осознаю), я не ощутила абсолютно ничего. Хватаю его пальцы. Он собирается что-то сказать, но спустя мгновение сам сжимает мою руку. Это как надежда. На что? На воскрешение?
- Если я – душа, - почему-то мой голос становится ниже. – То где моё тело?
Он вздыхает. Пытается освободить руку, но я держу крепко. Пусть тоже помучается, хоть так.
- Твоё… кхм, тело… Похоронили.
Мои пальцы холодеют.
- И давно?
- Почти год назад.

Так. Интересно, как можно реагировать на такие слова? Инструкций на подобное нет. Вижу, что даже у Жени. Год… Т. е. ГОД… Мысли путаются. Решаю идти к сестре. Мне необходимо её увидеть, прямо сейчас. Иначе я сойду с ума. Женя пытается меня остановить. Бесполезно. Пока одеваюсь, Оксана пытается вразумить своего коллегу по ходячим трупам. Пардон, бестелесным оболочкам. Слышу, ругает его. Что ж, их проблемы.
На улицу Женя выходит со мной.
- Идёшь со мной?
-Я должен. Иначе ты не найдёшь дорогу назад.
Смотрю на дом. Обычная девятиэтажка в моём городе. Сержусь.
- А ты напиши свой адрес и скинь мне смской.
Опять улыбается. Белоснежные зубы, прекрасная улыбка. Красавец.

***
Женя остался ждать меня у подъезда. Я звоню в квартиру сестры. За дверью слышен топот. Похоже, смотрит в глазок.
- Кто там? – это её муж.
Отвечаю:
- Марина.
Отходит от двери… Прислушиваюсь. Кажется, сестра спрашивает, кто это был. Он говорит, никого…
В ярости бегу к Жене. Слёзы уже не остановить.
- Что со мной произошло? Отвечай! Почему я здесь? Почему я могу жить, но никто меня не видит? Как я попала к тебе? Говори!
Трясу его изо всех сил. Не думаю, что он разобрал хоть один из моих «вопросов». Не уверена, что хочу знать ответы.
Случайная прохожая странно смотрит на нас… Ах, нет. На него. Он же трясётся со стороны сам по себе. Наверно, смешно выглядит. Начинаю смеяться.
- Да! Да! - и трясу его сильней, как куклу, он не делает попыток прекратить это. Хохот становится глухим. Женя поддерживает меня, чтобы я не упала.
- Тише. Тише. – Гладит по голове. – Всё будет хорошо.

Вечер. Сидим на кухне. Женя тихо рассказывает.
- Была зима. Ты и Тимур возвращались из кино. На вас напали.  Ты умерла там же, на месте, от потери крови. В Тимура тоже  стреляли.
- Он мёртв?!
- Нет. Он жив, его успели спасти. А вот нападавших не поймали. Полиция склонялась к мысли, что это был наркоман, потому что обычный грабитель не стал бы никого убивать. Тимур почти ничего не помнит…
- Мы с ним расстались… До или после всего этого?
- Фактически вы не расставались. Ты придумала это в своей новой реальности, чтобы иметь возможность не встречаться с ним. Так ты бы сразу поняла, что случилось.
- А у вас я как оказалась? Ты что, проводник для таких заблудших, как я?
Оксана сидит тут же.
- Она ещё не спросила, почему попала к нам?
- Эй, я вообще-то рядом! – То, что она меня не видит, не даёт ей права считать меня пустым местом.
Женя некоторое время молчит.
- Почти. На самом деле ты должна была сразу пересечь  границу, но что-то пошло не так. И проблема не в обретении покоя, как ты предположила, - опять улыбается. Зачем? Разве это как-то помогает делу? Или мне? Неужели пытается меня приободрить? А смысл?
Неожиданно Оксана заговорила:
- Обычно, если к нам кто-то попадает, это происходит в течение нескольких минут после смерти. Ты же выдержала год. И у меня нет объяснений этому.
- Может, я должна найти убийцу?- Предполагаю. Естественно, а что ещё может быть?
- Такие заботы не для душ, летающих по Земле, - говорит Оксана.
Перебиваю её:
- А если всё-таки найти этого подонка?
- Марина, - Женя берёт меня за руку. – Это ничего не даст.
Ну, посмотрим.

***

Я нашла его быстро. И узнала в тот же миг. Я помню его орлиный нос. Огромные руки. И татуировку на запястье. А ещё плащ и шляпу. Это точно был он. В полиции (а будучи привидением, туда легко проникнуть) в компьютере… Его досье. Они всё о нём знали, и давно. Адрес был там же.
Он жил в моём городе, в обыкновенном доме на четвёртом этаже. Решила действовать, как настоящий призрак. Попыталась взлететь (Оксана же именно это имела в виду, когда говорила о летающих душах?) Не вышло, каких только заклинаний я не испробовала.
Лететь.
Взлетай.
Полёт.
Хм. Закрыла глаза. И просто… Повисла в воздухе. Я говорила, что люблю принимать душ? О, нет. Летать я люблю гораздо больше.
Заглядываю в его окно. Он сидит на диване, смотрит телевизор. Или… В одну точку? Не важно. Стучу по стеклу. Ого, повернулся, смотрит на меня.  Стучу громче, намного громче. Он подскакивает на месте. Но, как ни странно, подходит к окну. Дышу на стекло и пишу… «я  т е б я  у б ь ю». Читает. Его глаза округляются. Буквально. Никогда раньше не понимала данное выражение. Он отступает в глубь комнаты.
Ну нет. Ты так просто не отделаешься.
 Сжимаю кулак, разбиваю стекло и мелкие куски разлетаются повсюду, впиваясь мне под кожу. Он видит это? Он видит осколки, которые не падают на пол, которыми я наполнила свою ладонь?
Да. Видит. Уставился прямо на горсть стекла в моей руке. Медленно переворачиваю ладонь, и осколки сыплются на паркет. Он испуган по-настоящему. Моя голова гудит, но слышу какой-то крик. Это кричит не он. Кто-то зовёт меня по имени.
Женя. Он стоит внизу.
- Остановись. Марина, прекрати.
К сожалению, убить его, как он убил меня, я не могу. Спускаюсь к Жене.
- Это он, - от волнения еле держусь на ногах. Женя поддерживает меня. Снова.
- Ты уверена? Ведь ты ничего не помнила до сегодняшнего дня.
- Да. На сто процентов.
Не могу объяснить, каким образом, но я действительно всё вспомнила. И тот вечер. И нападение. Я видела, как в Тимура стреляют, как забирают деньги у него и меня. Становится так хорошо, спокойно… Я его нашла.
Есть только один способ добиться наказания. Пишу в блокноте, вырываю лист, доставляю ему на четвёртый этаж. Читает…

Мы с Женей идем по улице. Уже ночь. Тепло.
- Так что ты ему написала?
Улыбаюсь.
- Всего лишь то, что если он не сознается, то дьявол – в лице меня – будет преследовать его всю жизнь. И окном дело не ограничится.
- За ним не надо проследить?
- Нет. Теперь я знаю, где он… Я чувствую его страх. Словно… я – охотник, а он - добыча.
Идём молча. 
- Я выполнила свою миссию?
Останавливаемся. Женя смотрит на меня:
- Я не знаю.
Вдыхаю воздух. Пахнет дождём… Шепчу:
- Я не хочу быть мёртвой.
Женя молчит. Берёт меня за руку.
- Ты живая. Прямо сейчас, со мной.
- С тобой все живые. - В небе сверкает молния.
- Но они всегда уходят от меня. А ты до сих пор здесь. Может, именно в этом твоя… миссия? – И улыбается.
Я тоже улыбаюсь. Обнимаю его, он обнимает меня.
И, если честно, мне всё равно, если нас кто-то увидит.