Онкологическое эссе
Как обычно, это все не про меня. Всех прощаю, у всех прошу прощения. Но главная обида, словно бесконечная капель по камню, остается невысказанной и неосознанной. Она подобна тем несчастным, что морят себя голодом до смерти, борясь с несуществующим жиром. Ее нельзя признать, о ней не хочется думать. Но не сказанные вслух слова все чаще шепчутся в потолок бессонными ночами. Как должно быть, как правильно, как справедливо. А наяву лишь чуть глубже вздох и вымученная улыбка, за которую будет стыдно перед самим собой, если, конечно, все не забудется, как сон. Страх обидеть ловко прикрывается любовью и терпением, подспудно накапливаясь в черную ненависть. По ночам, на границе сна и яви все злее реплики, все беспокойнее. В голове тысячи сцен. Сказать. Ответить. Решить. Исправить. Спасти.
Но самое нелепое, что чужую душу спасать стыдно. Это как указать незнакомому человеку, что у него расстегнута ширинка - проще сделать вид, что не заметил! Все же временно, никто не идеален. Вообще, проще всего так - Прости нам грехи наши, как мы прощаем должникам нашим. Аминь. А потом снова терзать себя за неуверенность и жалость. Забыть и думать, что все наладилось, до следующего раза. Но с языка уже срываются первые капли, что ранят невинных и самых близких. Тех, кому, может быть, придется провожать тебя, сожранного собственными взбесившимися клетками и молиться о твоей душе, почерневшей от борьбы с самой собой и подставляя их после себя под выбор, который так и не сделал сам.
Свидетельство о публикации №213022800193