Февраль уже устал.
Крошится вечер алый
По россыпям разъеденного льда.
И ветер бельевой
Сырой и злой печалью
Наотмашь - по душе,
И всё ему отдай.
Отсчитываешь срок,
И времени так мало,
Лишь лунных пять ночей осталось до весны.
А прорезь синевы
всё чище, и начало
Предчувствия чудес - по отблескам воды.
И рядом бродит смерть,
И счастлив, умирая,
Забытый миром всем,
измученный старик.
Ты смотришь на звезду
И сердце боль сжимает,
И ночь вползает в дом,
И дверь не затворить.
Февраль уже устал...
© Copyright: Борис Смыковский, 2013
Свидетельство о публикации №213022800020
Свидетельство о публикации №213022800020
Рецензии