Завтра весна

Завтра весна.
И, вроде, новые надежды, ожидания, разочарования, потом снова надежды, ожидания.
Такие бессмысленные, ненужные, пустые мечты, которым суждено пылью развеяться по ветру.
Глупо, да?
Но не мечтать не могу/не хочу.

Каждую весну ждешь, что что-то изменится, улучшится.
И каждую весну разочаровываешься.
Каждую весну ищешь свой кусок счастья, но безуспешно.
Не находишь.
Каждую весну ждешь перемен, согласно песне Цоя (помнишь, "перемен требуют наши сердца"), но не дожидаешься.
Каждую весну безрассудно мчишься на встречу теплу, но согреваешься лишь чаем и пледом.
Или вообще не согреваешься.

Весной положено влюбляться, да?
Я сломаю все стереотипы.
Я не умею влюбляться.
Как бы странно не звучало.
"Его руки согревают" - это не про меня.
Извините, я не умею греться теплом других.

"Ждешь весну, как будто что-то изменится."
Но... А вдруг изменится?
Буду надеяться.
Буду мечтать.
Буду ждать.