* * *
Пройду напоследок по тихим знакомым местам.
Грешно не прощаться, грешно забывать, не прощая.
Польётся, как кровь, по чистым, по белым листам
Нездешняя грусть, которая душу мне мает.
И всё возвратится, как-будто ничто не ушло,
И в памяти вдруг озарится со странною мукой,
И станет на сердце так пусто, так гулко-светло,
И боль отойдёт, и благословится разлука...
* * *
Промокший до нитки под летним холдным дождём,
Я быстро вбежал в мерный сумрак чужого подъезда,
И вспомнилось ярко - когда-то, вот так-же, вдвоём,
Мы ночью спасались от ливня разверзшейся бездны.
И точно вот так пробирала и била нас дрожь,
И точно вот так - не зажечь огонька сигареты,
И тьма окружала, и были лишь мы и лишь дождь,
И только лишь память осталась,
и только лишь ветер.
* * *
Так почему-то холодно.
Длится всё, длится жизнь...
Крупинки
© Copyright: Борис Смыковский, 2013
Свидетельство о публикации №213030101237
Свидетельство о публикации №213030101237
Рецензии