Bullshit chapter 6

**6**
Моя новая работа, на которую я имела планы, стерлась.
Тот листок объявления, что я положила в карман джинс, которые постирала, был мне необходим, чтобы найти улицу и номер дома.
Остались невнятные записи…
Ничего не остается, приходится искать  улицу по отрывкам букв.
Ясен лишь номер дома.

Мы слоняемся с улицы на улицу, никак не можем найти нужную.
На некоторых улицах просто нет дома с таким номером.
-Смотри, Кэл, это тот дом. Пошли! - говорю я Кэролу, с его растерянным видом. Мы заходим внутрь.
Выглядит это место как подпольный клуб. Или бар. Здесь собралась небольшая кучка людей. И мы вроде бы уже лишние. Пришлось сесть за столик, чтобы не привлекать внимания. Столик номер 6.
Еще бы. Мы уже поняли, что это совершенно не то место, что мы искали, но наше любопытство пересилило нас. К тому же все эти люди вряд ли будут рады посторонним, поэтому мы ведем себя так, будто только нас здесь не хватало.

**
-А сейчас на сцену поднимется человек сидящий за столом номер ...6,-после того как человек на сцене объявил это, мы с Кэролом переглянулись, что означало -  не показалось ли нам это? Мы все же гости?
-Иди!- прошептал Кэрол, когда выбора уже и не оставалось. Весь зал с оживленным интересом уже успел вылупиться на нас, своими безвкусно вымазанными лицами.
Я не ожидала, но мне вручили листок. Чистый.
И человек со сцены шепнул мне на ухо, что я должна прочесть свой стих или рассказать небольшую историю, как бы изображая, что этот листок вовсе не пустой.
-Но я не пишу…- все мои оправдания уже успели стать запоздалыми, человек спустился со сцены и махнул рукой, говоря как бы, «давай же, говори, дрянь».
Я опять вот-вот вляпаюсь в какое-нибудь дерьмо.
Кэрол за столом оживился и ждал, что я  все-таки прочту что-то.

И опять пришлось. Даже странно, что эти слова вылетели из меня. Будто в мою голову вшит сборник произведений какого-нибудь шизанутого автора, покончившего с собой совсем недавно, но успевшего уже засесть в моих мыслях основательно.
***

После этого, мне звонят из клуба. Оказалось, что некоторые из присутствующих тогда там лиц, имеют дело с крупными изданиями, что само по себе очень странно и не вяжется с этим местом.
Мне предложили небольшой гонорар  за пару стихов типа того, что я не понятно как, прочла на сцене.
Что-то я не помню такого, но я вроде бы радовалась. Осталось только понять откуда этот напалм…
Не могу же я ни с того, ни с сего взять и натворить стихов.
Вообще, я бегать люблю. А стихи мне по боку.

***
Новое утро пахнет, как только что отпечатанные странички свеженького журнала.
И у меня даже настроение хорошее.
Черт, я должен торопиться в пансионат...
Джим, должно быть, сходит с ума.
Сколько же я проспал. Моя электронная почта снова забита всяческим хламом.

Меня приглашают на поэтический вечер? Когда меня успели пригласить, мать вашу.
Самое ужасное, что я не могу вспомнить, куда положил все свои свежие стихи…
Будто, я слишком долго был под общим наркозом и местный меня уже не берет.
Так же и моя голова, после стольких часов отключки, не хочет вновь вклиниваться в мои процессы жизнедеятельности.
Черт! Черт! Черт!

В тексте смс, которую прислал утром "Неизвестный", говорится о том, что «у меня настоящий талант и, наверное, в детстве меня воспитывала шайка бездомных поэтов-самоучек, раз я так легко могу выкрутиться».

Наверное, я просто не успел позавтракать и это все продолжение моего сна.
Чертов будильник прозвенел раз пятнадцать, проехался по мне будто самосвал и скинул меня в незнакомое место.