Писатель

Жил-был один писатель. Надо сказать, довольно неудачливый писатель. Широко известен не был, издавался мало, писательство не приносило ему никакого дохода.
 Семьи не имел, и, перебиваясь с одной простой работы на другую, в общем, почти нищенствуя, он продолжал писать. В рассказах своих и повестях он никогда не проявлял ни капли жестокости ни к одному из своих персонажей – просто не мог – такова была его натура и как писателя, и как человека. Случается, что эти две натуры в писателях сливаются в одну.

Так вот, в общем он был, если можно так выразиться, весьма милосердным автором: никогда и ни при каких обстоятельствах он не причинял своим героям, даже отрицательным, ни малейшей боли, ни малейшего неудобства. Вот такой был странный писатель. Он и в жизни производил впечатление совсем безобидного человека.

Наступил день, когда один шанс из десяти тысяч срабатывает, когда люди не могут поверить, хотя они сами до этого всё в подобных случаях объясняли теорией вероятности, что им казалось разумным, строгим и объективным, никакого мистицизма, никаких сказок, только строгий ясный позитивизм, – не могут поверить, что это всего лишь случай, и говорят в задумчивости что-то о звёздах, чудесным образом сошедшихся на небесах. В этот день с писателем произошёл (благодаря чудесному схождению звёзд) астрологически-метафизический перелом: он впервые убил своего героя. Героя, в общем, не заслуживающего никакой жалости.
А дальше началось. Писатель будто с цепи сорвался. Он калечил и убивал своих героев с упоением маньяка. К концу каждой очередной его повести теперь в живых не оставалось ни одного персонажа, ни одного живого существа. И писать он стал красными чернилами, тогда как раньше использовал традиционные синие.

 Один мой знакомый, долгое время знавший писателя лично и считавшийся одним из его немногочисленных приятелей, спустя три года встретил его. Три года он не видел писателя и не знал, что с ним происходит, и случайно встретил его на перекрёстке сидящим за рулём огромного автомобиля, джипа. Писатель, загорелый и улыбающийся, восседал в автомобильном кресле, как на троне, и курил кубинскую сигару. Рядом с ним сидела ослепительная длинноногая блондинка.
Приятель спросил его: «Ну что? Как ты теперь?»

 - Замечательно. Лучше и быть не может, - ответил писатель и выпустил облако ароматного дыма.

- Как твой роман? – приятель имел в виду тот большой роман, над которым писатель работал много лет и всё никак не мог его окончить.

 - Никак. Я не пишу больше. Вообще не пишу. Я бросил писательство, - ответил писатель, теперь, ясно, бывший писатель, утопил педаль акселератора в пол, машина взревела, дернулась и умчалась в даль, оставив после себя синюю дымку – смесь дыма дорогой сигары с выхлопными газами автомобиля.