Рисунки на крови

Здесь реки зелёного молока,
И пахнут они кисло-горькой травой
С привкусом спирта и табака.
Молоток прямо в лоб - твой приход и прибой.

Художник-убийца, заброшенный дом,
Виноградные кисти окутали стены.
Приведение прошлого живёт теперь в нём.
Двадцать лет на бумаге, никакой перемены.

Невинная жертва призрака-дома,
Каждая ночь и один только сон.
Ожидание, и всё за порогом знакомо:
Скрипящие доски и солнечный ком.

И та мастерская, что до боли родная,
Дверями скрипит, приглашает войти.
Художник заходит, всей правды не зная -
Ему нужно знать, ему надо идти.

Незваные гости шагают неслышно,
Травой сладкой тянет, шумит в голове.
Пусть мир твой укутан и даже не спишь, но
Он здесь, за спиной, и пришёл он извне.

Глаза изумрудного, яркого цвета,
Черны, словно смолы, его волоса.
И запахи юности, тёплого лета
Сжигают все письма и все адреса.

Молоток на полу и вновь Птичья Страна,
Ты его не пугай, ты его вдохнови,
И словно появится тихо она.
И увидишь рисунки его на крови.


Спасибо Поппи Брайт за вдохновение.