Романы

Романы очень скучны.

Например, читаю и думаю:
«Что, море? Какое? А пляж? Тьфу, опять эти двое… Что-что я должна испытывать, читая это? А можно потом? Как нет??? А? Ну, что… Ой!
Какая ракушка ее уколола? Ядовитая???
Умерла сразу?
Разве бывают ядовитые ракушки!!! А, это просто она была такая идеальная, что для нее и ЭТО ядовитое… Ну-ну, девочка, сочувствую и лью слезы, но лучше бы тебя подлечили.
Что, роман кончился? А, нет, это у него «Жизнь кончилась». То есть вступление.
А вот уже еще девочка появилась, еще ядови… тьфу, идеальней.
…Что ее сгубило? Какой банан??? Увидела, что бананы растут не по отдельности, а гроздьями, и от огорчения ушла в монастырь?
Автор сказал, что по каждому банану будет отдельное объяснение. Но не здесь. Пришлось закрыть роман на 10-й странице.

Берем другой роман! Ну…Ну…Ну…
«Что она сказала??? Какая глупость!!! Ну конечно, напился. Что, на верхушку тополя на мотоцикле въехал? А как спускался? По дороге вниз еще с одним таким же столкнулся???

Да, конечно, в Настоящем романе все не так…
«Думая о ней, я ехал к верхушке тополя… Дальнейшие 2 недели прошли для меня как в тумане… Я был занят… процедурами. И познакомился с соседом по палате, который, кстати, писал стихи о тополях.
Мне показалось, что где-то я с ним уже встречался.
И вдруг вошла Она! Услышав стихи, она кинулась к нему:
«Я так люблю тополя!!!»

Вот, все, интрига закручена, Поэт читает ей стихи, Он пытается ее отбить, а Она – любит тополя!
Если хотите, читайте дальше, а с меня хватит…