I m not here

Вычерчивая силуэты гравитационного поля боли, страданий, суицидальных мыслей, он сидит на полу своей полутемной комнаты, заполненной страхом будущего и перемен, накручивая на локоть правой руки апокалипсические предсказания о скорой смерти мира, как избавление от всего гнетущего, возможности выбора и ответственности. Из телевизора, радио, интернета сыплется политический джаз, а он все сидит в стенах своей комнаты, окутанный этим гвалтом хаотических звуков и смыслов, удерживаемый в болевой зоне комфорта и боящийся любого вторжения в его мирок из вне, окруженный пустотой и дисгармоничный перезвоном голосов по ту сторону реальности. Что-то поскреблось в грудную клетку изнутри ровно посередине, что-то с горячими железными когтями, что-то, от чего теперь останутся шрамы по ту сторону грудины, и он медленно, будто смакуя каждый момент, проигрывает в голове очередной приступ психоза: вот разбитые зеркала, грязные тарелки и мысли, вот он бесшумно, бессильно, бессмысленно кричи, выворачивая руки под немыслимыми углами. Он знает, что однажды все будет не так, все закончится, он знает, что однажды все…было… не так….

Безмолвный логически выверенный психоз отступает, и на смену ему приходит ощутимое нервное истощение и сонливость. Со всех сторон внешнего мира все еще продолжают сыпаться новости о чужих переменах и грядущем Армагеддоне, а он, только что пережив свой собственный внутри ноющей теперь грудной клетки, смотрит отрешенно на эту реальность и мечтает разбить ее как если бы она была хрустальной. Мир замирает у него на ладони, как божья коровка перед тем, как взлететь, вот он сжимает руку в кулак и представляет тот самый карманный вариант конца света, о котором все столько говорят. «I’m not here», - думает он, и от этой вязкой мысли становится тепло и спокойно.

Взгляд широко раскрытых, будто всегда удивляющихся, глаз непрерывно сканирует окружающую пустоту вокруг, беспокойство внутри него, как метроном, бьет гулко и наверняка. «Он один. Он одинок. Он одиночество. Он един. Он единый. Он единство», - он думает о себе в третьем лице, думает об однокоренных словах и разных значениях, думает о времени. «Он есть», - думает он сейчас, он сейчас есть. «Я не здесь. Он не здесь», повторяет он спасительную фразу в надежде на то, что его физическая оболочка и правда перестанет существовать, в надежде на то, что душа, в которую он не верит, сможет обрести вечность, в надежде.

Он представляет, как поднимается над собственным домом, над городом, над дымом промышленных районов, над всем миром, который он знает, над всеми чувствами, тревогами и тоской. «I’m not here….I’m…not….here…»


Его нашли утром под балконом собственного дома.

Его находили бесчисленное количество раз, и бесчисленное количество раз он возрождался в ком-то еще, и снова и снова, попадая в жернова тревоги и скорби о самом себе, снова и снова не имея сил справиться с ними, он вынужден был сам лишать себя ощущения реальности, чтобы почувствовать спокойствие хотя бы раз.