Сон

Только в самых любимых книгах я оставляю закладки(с)



Последнее, что я помню в нашем мире, это кабина лифта. Резкая её остановка и затем - бесконечный полёт в неизвестность. Когда даже ты не успеваешь понять, что всё, это конец. Не будет уже вечерних посиделок за чаем, жалоб на любимую работу, жалоб искренних, но с тонкими нотками нежностями. Как когда кто-то ругает жену, за то, что она разбила любимую чашку, которую уже будет никогда не склеить, не собрать, но всё равно - по-прежнему её любя. Потому что, если разобьется любимая женщина - это будет намного больнее. Не будет яркого голубого бесконечного неба над головой, когда ты можешь раскинуть руки и расхохотаться, кружась в поле. Не будет ехидных подтруниваний знакомых и приятелей, на которые ты когда-то обижался, потому что принимал слишком близко к сердцу. Не будет тоненьких снежинок смеха, потому что больше не над чем смеяться. Нет эмоций. Нет ничего, и не будет ничего. Есть ничто. Есть спокойствие. Небытие, до которого ты дослужился. Или не дослужился…. Просто есть и всё.
Кабина лифта. Обрывками воспоминания. Дикий ужас. Чье-то тело рядом. В панике обнимаешь, понимая, что в последний раз можешь ощутить знакомый запах. Последний раз можешь ощутить его кончиками пальцев. Последний раз электрический разряд от любви пронзает твою бренную тушку, что так недолго прожила на этом свете.
Не получаешь объятий в ответ. Умираешь безответно.


Вся жизнь наша состоит из эпизодов, как кадры в киноленте. Они лениво проплывают над головой.
Кабина разбилась. Сначала была дикая боль, агония, составившая всем святым мученикам когда-то компанию, а затем тьма. Тьма, наполнившая до дна. Тьма, выталкивающая Тебя наружу. Выдирая из ошметок тела, точнее того, что когда-то им было, выдирая, куда-то наверх, или вниз, в неизвестность.
Вдруг вываливаешься в какое-то непонятное место. Свет.  Оглядываешься. Снова тело? Тело ли? Светишься мягким голубоватым светом.
Тепло, приятно, можно дышать. Дышать ли? По привычке делаешь два-три вдоха и понимаешь, что действительно дышишь. Но можешь и не дышать. Здесь уже можно всё. Лишь бы тебе было спокойно. Но спокойно ли здесь?
Тихонечко охнув от удивления, ты обретаешь очертания. Да. Потому что так привычнее. Слишком привыкли к своему телу. Особенно, к своему целому телу. Привязались. Люди, мы такие.

Понимаешь, что находишься в каком-то помещении. Медленно открываешь дверь и видишь серые бесконечные коридоры.
Что-то здесь явно не так.
Выходишь наружу. Видишь сотни и сотни душ, также как и ты принявших свою земную форму. Хочешь расхохотаться над людской породой, но видишь, что здесь уже больше, чем явно не так.
Длинная очередь, ведущая в никуда. Какие-то люди в серых халатах. Именно в серых. В масках. Изнутри весь напрягаешься. Ты понимаешь, что к чему. Отчего-то в твоей… голове(?) забыли сделать своеобразную чистку.
А остальные - толпа. Подобно скоту они ждут своей очереди.
Тебя изнутри наполняет протест, возмущение, жалость. Бежишь к одному, второму, третьему, видишь, как одного из них вызывают по номеру, табличке у него в руках и заводят в непонятную комнату. Ты знаешь - что внутри. И чем это закончится.
Ужас переполняет тебя. Здесь лишают бессмертия. Вечного покоя. Какого черта они возомнили себя чем-то настолько важным и великим - что взяли в свои руки способность решать за других?
Продолжаешь метаться, пытаешься вырвать душу из лап серого халата, тебя отталкивают и отбрасывают в темной угол коридора. Душу уводят. И ты знаешь что будет там. В этой комнате. Сначала - тебя привязывают к чему-то спиной, стягивают кожаными тесными ремнями твою людскую оболочку, затем - завязывают рот. Потом уходят. Нажимают на рубильник снаружи. А потом.. Потом тебя нет. Ты исчезаешь. Раз и навсегда.
Вспоминаешь о родном. Бежишь. Ищешь. Хочешь спасти. Там. В лифте. Вместе. Не отпускать. Никогда. Опасность. Спасти. 
Всё это проносится в голове, и ты сжимаешь её ладонями. Состояние близкое к чистому безумию. Наивному и детскому.
Пробежав пару коридоров - тебя хватают и тащат без очереди в ту самую комнату. В одну из тех самых комнат. В утилизатор душ. Тебя заметили. Крах системы. Срочно нейтрализовать. Ты - ошибка, которую рано или поздно исправят или устранят.
Остальные сидят и смотрят в пол. Или переговариваются тихонечко друг с другом, не замечая ничего вокруг. Ты кричишь, визжишь, вырываешься, но тщетно, тебя притаскивают в ту самую комнату.
Быстро пристегивают ремнями, которые сильно сдавливают твою форму, твоё тело, затем, завязывают рот, чтобы остальным не было слышно, и выходят. Остаешься ты. Наедине со своими мыслями. Но ничего нет. В голове пусто. Вдруг всё вокруг озаряется радужным светом, тебя разрывает от него на куски. Твою сущность разносит, размазывает, и она постепенно исчезает. Ощущение боли - ничто, по сравнению с этим. Даже не успевая закричать, ты ничего за собой не оставляешь. 
И наваливается вечная тьма.
Конец?....