Письма

Письма.

"Жаль, что кончается всё
Всё, что хотелось хранить
Жаль, что кончается зря
И зря не кончается боль
А где-то возможно все
Бессмертие, дружба, любовь,
Невинность ума и души
Целую, пока, пиши."
Агата Кристи «Письмо»

Маме.
Дорогая мама!
Я очень рад, что у вас все хорошо, а не так скучно и обидно как у меня. Я надеюсь, что скоро выйду отсюда и снова увижу свою любимую сестру.
Знаешь, они забрали все у меня. Хоть у меня мало что было, к примеру, кроссовки, белые, что ты, дорогая, мне подарила. Сволочи! Они даже их забрали! Но честно, я не расстроен. Я понимаю, что это их работа, да и что я могу поделать?
Тут совершенно нечем заняться, это проблема всех больниц такого типа, в перерывах между обходами я валяюсь на кроватях, весьма чистых к слову, и плюю в потолок. Реже я привожу свои мысли к единому, и пишу тебе письма, или режу себе вены подручными вещами, всем, что хоть чуть-чуть, но острое. Правда, мне не дают режущих и колющих предметов после первого раза, но я экспериментирую!  Ты бы мной гордилась, мама.
Тут скучно, я боюсь сойти с ума и умереть.
Зато есть время, чтобы подумать, очень много времени. Для меня дни здесь длятся годами, и часы тысячелетиями.
Ты спросишь, мама, о чем я думаю здесь? О том, что сделал? Знаешь, мама, об этом я совсем не думаю, я уже почти забыл.
Я нормален, нормален! Я пытаюсь переждать, я спокоен. Но все это сводит меня с ума, уколы, таблетки, обшитые стены и тесные рубашки, все это только кипятит мне кровь. Я не злюсь, нет, мне нельзя.
Вот и все. Все, что тут происходит, теперь ты все знаешь. Я чувствую, что ты ждешь моего раскаяния, или сожаления, но если ты ждешь тонну слез и соплей, ты не получишь ни капли. Мне не о чем сожалеть, и кается тем более. Сделано уже, да и все, что было прошло.
Черт, ну почему ты не можешь меня понять! Не веди себя как все! Чувство такое будто я и не твой сын. Нет, нет, нет и нет! Хватит! Не зли меня, прошу.
Я не смогу просить прошения за то что убил тебя, мама.
                Прощай. С любовью, твой сын.

Брату.
Здравствуй, брат!
В своем письме ты спрашиваешь: «как на войне?»
А я отвечаю: «плохо»
Тут каждый день умирают. Даже: плохо и страшно.
Но я живой.
                Пока.

Жене.
Знаешь, я долго думал над тем, что произошло, и решил вот написать тебе. Я сначала думал позвонить, но на бумаге мне будет гораздо проще, да и ты не услышишь моего голоса. Ладно, я просто боюсь, вдруг ты не возьмешь трубку.
Ты, наверное, уже перестала читать это письмо, потому что думаешь, вот снова начнутся мои бессмысленные просьбы и мольбы вернутся, но нет. А если ты все же читаешь, то будь уверенна, я ничего просить не буду.
Я хочу сказать спасибо, за те семь лет, что мы прожили вместе. Мне безумно жаль, что из этих семи лет – пять ты изменяла мне со своим братом.
Знаешь, я ведь ничему не удивляюсь, но  спать со своим братом это слишком. Это мерзко. Меня не столько расстроил факт измены, сколько факт того, что любовник твой брат.
Но все что было – прошло. Ты прости меня, дорогая, ведь я простил тебя за все, хоть мы больше не сможем быть вместе никогда.
В знак моей покорности, и как жест доброй воли я вкладываю в конверт с этим письмом палец твоего любимого брата.
Не думаю, я не злюсь, и тем более не продолжаю ревновать.
                Твой когда-то любимый муж.
                Удачи!
P.S Надеюсь тебя не вырвало.