Из песка

А все читают то, что модно. Носят то, что модно. Ходят туда, куда модно. Полностью теряя себя. Забывая о том, кто они есть на самом деле. Живут чужими жизнями, чужими проблемами, сплетнями, радостями. Не имея своих собственных. Не помня о том, что имеет право на существование и их собственная жизнь. Что она может быть в миллионы раз интереснее и сочнее тех жизней, которыми дышит большинство людей на Земле.
Они сами убивают своё собственно мнение. Хоронят заживо под слоем  чужой, ненужной грязи и пыли. Готовы хвататься за каждую песчинку, как за воздух, думая, что если не успеют поймать, то  будет нечем дышать. Забывают, что песчинка никогда и не была их. Что она принадлежит другим. Хватают  и дальше с каждого по крошке, по кусочку.
Только для тех других эта крохотная потеря – ничто. А оставшиеся лепят из себя совершенно другого  человека. И никто и не увидит их настоящих, потому что «настоящих» уже давно не существует. Осталась только песчаная статуя, песок для которой надуло с разных сторон.