Сентябрь

  Молодой человек шел среди деревьев, аккуратно наступая на пожелтевшие листья, разлетающиеся при любом неловком движении. Осенний лес тихо наблюдал за одетой в чёрное фигурой, смотрящей себе под ноги.
  -Привет!
  -Привет… - ответило эхо.
  Человек остановился, открыл коробку, которую держал в руках и вытряхнул содержимое: ворох измятых писем и фотографий с тихим шелестом упал на землю, где их подхватил порыв ветра и разбросал по поляне, обеспечив одинокому гостю лишнюю работу.
  Чертыхаясь, парень, снова собрав всё в кучу, схватил небольшую канистру и начал неистово поливать бумажки бензином. Закончив с этим, он оглядел свои ботинки, забрызганные горючей жидкостью, и достал сигарету.
  В коробке оставалась всего одна спичка.
-Клинт Иствуд. – пробормотал он, прикурив от неё.
  Молодой человек ухмыльнулся и поджег свой импровизированный костёр, который тут же весело зашипел, обугливая краешки писем:
  -Никогда бы не подумал, что сделаю это – то же самое, что сжечь часть своей жизни. Хотя, оказалось, что не так сложно решиться, как не залезть в костёр рукой и вытащить всё из огня. Такое ощущение, что я сам оказался там, внутри.
  Выбросив сигарету, он резко выхватил из пламени фотографию, на которой уже сложно было что-то различить, грустно посмотрел на неё и швырнул обратно:
  -Никогда бы не подумал, что так сложно видеть, как наши жизни сгорают. Сгорают так быстро, что, кажется, будто они ничего не стоили. Прощай.