Миражи

  Стрелки на часах всё больше похожи на колесо автомобиля, который разгоняясь, уносит нас прочь, а мы лишь только наблюдаем, как когда-то знакомые лица расплываются в миражах на горячем асфальте.
  Наш путь меняет направление, словно стрелка компаса на корабле, попавшего в жестокую бурю. Одинокие судна взбираются на гребни жизни, отряхиваясь от очередного удара о волны, грозясь вот-вот затонуть. Вся роза ветров поднимает и уносит наши судьбы, норовя оторвать от тех, кто дорог, разрывая на части тесные переплетения канатов, тянущиеся сквозь песок времени.

  Наши крики глохнут в шторме событий, так и оставаясь не услышанными, а глаза становятся слепыми от попавшей в них пыли. Книга историй заполняется новыми строчками вне ведома автора, и в строчках этих переворачиваются миры, рушатся надежды. Она желтеет, страницы рассыпаются под действием яростных напоров урагана, который разносит обрывки по всем уголкам пространства.
  А мы снова и снова хватаем эти кусочки бумаги, надеясь отыскать по ним дорогу обратно, но натыкаемся на тупики. Никто уже и не скажет, где и когда мы потеряли чувство направления. А может направление – это миф.
  Прямые пересекаются только один раз, но если представить Вселенную в виде ограниченного огромного шара, то становится реальной еще одна точка пересечения. Но как не пропустить её на такой скорости?