Книга из библиотеки

(история любви читателя № 955 к старой книге)

Я отдала тебя обратно. У тебя был свой срок. Ты мне не принадлежишь. Ты чужое. Я была лишь записью в твоей истории…номер 955…прекрасно. Зелёный переплёт, пожелтевшие страницы, пометки красными чернилами…закладочка, которая была с любовью сделана кем-то из моих предшественников.

Это был особенный день. Я проходила мимо библиотеки и захотела тебя. Внутри желудок совершил сальто в предвкушении новых историй…мне дали тебя…потёртая толстая книжечка. Не очень привлекательная…

…Ты теперь принадлежишь мне. Я знаю, что ты не мой, я должна буду тебя вернуть. Но это будет потом. А пока я смогу тобой насладиться в полной мере.

Каждый день был пронизан предчувствием скорой встречи. Каждый раз, открывая тебя, я растворялась в повествовании, теряя себя. Я знала, что всему приходит конец. И иногда, видя, сколько осталось непрочитанных страниц, я хотела поскорее избавить себя от буквенного плена, потому, что меня становилось всё меньше, а тебя всё больше.

Все кончилось неожиданно. Я не была готова тебя потерять так быстро. Повествование оборвалось скорее, чем я ожидала. Хотела я даже не дочитывать книгу, но она меня перехитрила. Хотела уйти я, но ушла она.

Когда ты не можешь быть вместе с объектом своего обожания, тебе лучше не видеть его…я не могла смотреть на этот дряхлый зелёный переплёт, на гору потемневших страниц без слёз…мне нужно тебя отдать, пришло время нам расстаться. Ты теперь не мой, ты хочешь обратно к себе.

 А что было бы, если бы я решила-таки, нарушив все правила, забыв про залог, оставить тебя у себя? Был бы ты счастлив? Счастливы ли цветы, сорванные, поставленные в вазу? Я не могу так с тобой поступить. Ты не мой.

И вот я опять стою на пороге этого места, где всё началось. Ещё пара мгновений и ты исчезнешь. Нет тебя, всё превратилось в историю. Я погладила твою корочку в последний раз. Тебя уже положили рядом с твоими собратьями на полочку в ожидании дальнейшего распределения. Уже на пороге я оглянулась, чтобы посмотреть на тебя в последний раз. В этот момент я увидела, что тебе тоже грустно. Но это была светлая грусть. А было ли тебе также грустно, когда другие тебя возвращали сюда? Я этого никогда не узнаю…книга таит в себе массу тайн и секретов. Повествование оборвалось, так и не поведав свою историю до конца.

В книге записаны сухие даты и номера читателей. Я стала одним из них. Интересно, я до сих пор последняя? Или твоя история пополнилась новыми номерами и датами? Скорее всего, да. Но я этого тоже никогда не узнаю.
 
Я не могу видеть тебя, но я скучаю по тем вечерам, когда я бежала к тебе, готовая забыть себя и влить в своё жизнеописание твои истории. Мои любимые книги стоят на полке. Но тебя здесь не хватает, конечно. С другой стороны, ты особенный. Ты не имеешь более материальной формы. А, может, ты тоже ревнуешь меня к моим книгам, которые всегда имеют возможность быть мною прочитанными и перечитанными? И иногда, который раз, оставленный очередным читателем, ты вдруг вспомнишь мой номер?

Правда, однако, в другом. Много лет назад тебя отдали, от тебя отказались. А ты, преданный своему хозяину, до сих пор оплакиваешь в библиотечной тишине свою прежнюю жизнь, свою несостоявшуюся семью. А я лишь номер в твоем списке. И мне суждено было тебя вернуть.

И, возвращая тебя, я вспоминаю старые свои книги, с которыми мне также суждено было расстаться. И понимаю я, что более всего боюсь я потерять чувство к тебе. Я не хочу других книг, я не хочу других историй.

Но это невозможно. И, в какой-то момент, я всё-таки перестану жить тобой, и дороги наши разойдутся. И, хоть от тебя ничего мне не осталось вещественного, память будет хранить пожелтевший образ твой. А в твоей истории навсегда сохранится записанный мой номер 955.