О, мой...
Бешеный.
Пьяный.
Выбранный мною из дюжины.
Спетый на все голоса, во всю глотку, как прежде - немыслимый.
С ума
со-
шед-
ший.
Что мне осталось?
Ждать -
второго пришествия.
Стоить ли будет, прятаться,
дверь запирать на засовы?
Чую...
Как и тогда: бессонницей в сорок часов,
абсолютно раскованный -
Явишься, будто не слыша:
"Ты... Я не ждал тебя", -
в моде не по сезону,
(oh, lieber! скоро ведь станет жарче,
и небо вскроет вены неоновые).
Скоро.
Всё -
алчет.
Скоро
© Copyright: Максим Кёлер, 2013
Свидетельство о публикации №213030802053
Свидетельство о публикации №213030802053
Рецензии
