О ней

В тот кабачок, где стёкла тёмные,
Где  враз от воздуха пьянеют
Вхожу под блюза риффы томные
Ищу  где угол потемнее...
Такой вальяжный и нескромный я
Сажусь и думаю о Ней...

И, возникает из безлунности,
Из дымного дыханья ночи
Она, что не мечталась в юности,
Прочь из мечты теперь не хочет.
Напротив - стройность и достоинство,
Бокал задумчиво вращая
Глядит как тонет звуков воинство
В вине мерцающем качаясь.
И я к неровному дыханию
Несу волнующую влагу
И пью Её, своё страдание
По капле, медленно, с отвагой.
И, погружаясь в отражение,
Сам в отраженьи отражаясь,
Её влеку я в звёзд кружение,
Воображеньем увлекаясь...

...Графин пустой.
Нагая истина
Лежит на дне,
Ещё и дразнится:
“Конец простой,
Давно написанный.
А с кем ты пил -
Какая разница?”
Но я грожу ей пальцем,
Мысленно:
“Шалишь,
Бесстыжая проказница!
Спасибо Ей,
Моей Немыслимой,
Она была
Со мной в ночь празднества!”