На перекур

Иногда он выходил из офиса покурить. Он никогда не шел в курилку, где его мутило от застоявшейся вони табачного дыма и где ждали нескончаемые и ненужные разговоры коллег ни о чем. Он всегда шел курить на улицу.

Времени было немного, но тот десяток шагов, которые он делал по дорожке между деревьями, доставляли ему безграничное удовольствие. Он глубоко затягивался и бросал взор на окрестности. Он старался не замечать серые дома, заброшенную спортивную площадку, густо стоящие автомобили, забившие все окружающее пространство своими блестящими бездушными телами, проходящих мимо стайками учеников соседней школы.

Он старался, чтобы его взгляд поймал необычайное облако в небе, луч солнца, ветку дерева… Делая быстрые затяжки, он грустил о том, что жизнь коротка, и люди не успевают побыть с природой столько, сколько им совершенно необходимо; он думал о пещерном человеке, который был счастлив, когда набивал утробу едой, и не знал, что счастье совсем не в этом, а в том, что ты можешь увидеть небо, лист дерева, какое-нибудь задумчивое животное, пробирающееся своими тропами по только одному ему известному делу… Он стоял на ветру и завидовал древнему человеку, а сердце его отсчитывало те секунды, которые ему оставались на все про все: чтобы докурить сигарету, чтобы дожить жизнь…