У нищих нет имен...

                У нищих нет имен. У нищих нет лица.
                Бывает только взгляд – порою лишь, нечасто…
                Но чтоб в себе, родном, не видеть подлеца –
                Сумей понять, когда нельзя быть непричастным.

 
Маленькая история времен начала лихих 90-х.
Чуть не прошел мимо старика, продававшего случайный набор брошюр и мягких книжек около гастронома.
Жилось тогда трудно, супчик из лапши с кубиками – рядовая еда нашей инженерной семьи, и подавать, вроде, не резон.
Отошел уже, прокручивая в памяти названия брошюр. Всё – или научно-популярные, или что-то вроде "Первый человек в космосе" - 30-40-летней давности. Вспомнил скромный значок на лацкане старенького пиджака: "Участник ВДНХ".
Знал по себе, как нелегко давались даже они, не говоря о медалях ВДНХ. Инженер бывший, наверное.
И тут меня резануло:
А почему он их у гастронома продает? Так у старика дома – шаром покати, он последнее, что у него было, вынес, по сути, на еду сменять – продать хоть что-то и купить в этом же гастрономе хоть что-то поесть.
И он не просил милостыню, он надеялся на какой-то достойный его бывшего статуса выход.
Вернулся я с пол-остановки, порылся в копеечных брошюрах, отдал ему свои обеденные деньги. Он пытался по карманам мелочь искать – сдачу.
Повернулся, ушел – пока он моих глаз не увидел.
И до сих пор помню, с каким достоинством УМИРАЛА тогда наша питерская интеллигенция.