Небо ворон считает, облачко в небе тает, не гадай наперед, кто кого не поймет.
Кто-то чем-то кого-то часто напоминает, А голодный только об ужине размышляет.
Девица в который раз разгадывает кроссворд жизни, истрепанной поперек и вдоль:
"Жизнь, словно туфелька, в душе натирает мозоль!» Сердце, как в клетке, как птичка бьется.
Впечатления от прошедшего лета: она смеется.
Хриплый голос с экрана опять поет о любви, а поэт-неудачник очень прочно сидит на мели.
Под килем понятно мелко, а в трюмах, значится, пусто, но он себя утешает тем, что любит искусство.
Хотя это, как и все остальное, почти ничего значит.
Но синица из рукава от такой гнилой перспективы плачет.
Из книги А. Фильцера "Краски на палитре Творца", Иерусалим, 2013
Девица в который раз разгадывает кроссворд жизни
© Copyright: Александр Фильцер, 2013
Свидетельство о публикации №213031101047
Свидетельство о публикации №213031101047
Рецензии