Спектакль для Бога

заключаю истории в тухлые строчки,
разбиваясь о землю как уставшая птица,
кончается время для расставления точек.
скажите, что то, что происходит нам снится.
кошмары из снов выходят за пределы порога,
мои демоны лезут не в те двери похоже.
он улыбнется и затянется сигаретой немного,
продолжая играть в спектакль прохожих.
играя без правил и врать совсем ведь не сложно.

замерзая покроются белой коркой дома.
за окнами серой зимой и правда все можно.
"я ненавижу как выглядет этот город, эта страна".

псевдосоздатель,
наивные в зале кричат ему "бис",
овации, охи и ахи со дна погрустневшего зала.
но опускается занавес, прикрывая смех из-за кулис:
никто там не знал, что судьба не смешно умирала.
не понарошку рыдали на сцене актеры,
прикрывая руками посиневшие от усталости лица,
протянув тонкие пальцы в мольбах к режиссеру,
вгонявшего в них самые острые спицы.

я Бог и выше дешевых мерзких спектаклей;
он слишком увлекся раздавая всем угрюмые роли.
но эту роль не ты мне дал, не так ли?
и забывать, что люди не куклы все же не стоит.

убийца самых нежных добрых снов,
самых детских наивных похождений,
самых чистых душевних теплых слов,
убийца судеб, убийца вдохновений!
убийца мира, создатель горя и смертей!
создатель ненависти к обычным людям.
он раздробил стекло обыденных вещей,
но и покоя вместе с ним уже не будет.

и антитеза его обманных глупых мыслей
не сходит точками с наивных серых глаз.
но ветер зимний поднимет с земли листья,
как мусор коротких черствых фраз.

все начиналось просто/ясно, вот итог:
конец игры, выжимающей все соки
он тоже может думал, что он - Бог,
но Бог не может быть таким жестоким