Пещера

Однажды в середине наполненного эмоциями спора о том, гармоничный ли мир или несправедливый, что есть смерть, что есть чёрное и белое, в общем в середине спора о бесконечных вопросах и сомнительных неопровержимых истинах случилось кое-что чувственное. Может подуматься, что уместнее будет слово "интересное", но нет, чувственное.
Такой огромный, громадный, необъятный мир, и вот мы — пыльца на лапках бабочки. Такие высокие звёзды и вот наша планета, даже страшно становится от осознания всего этого. Так жутко, что в детстве я регулярно видела сны о конце света, который придёт со звёзд.  Так пугающе, что огромная луна, какой мы видели её однажды по пути домой, казалась апокалиптическим знамением, несмотря на всю очевидность этого явления. И вот мы стоим на тесной лестничной клетке моего подъезда, говорим обо всём этом, в сотый раз я чувствую почти головокружение от всего описанного выше. И тут я мне внезапно становится так спокойно, так хорошо, так скрыто и уютно, что всё это кажется вовсе не таким. Я чувствую себя первобытным человеком, укрывшимся в пещере от разбушевавшейся бури. И тишина, и кажется, что вот-вот станет слышным потрескивание костра и шум дождя где-то подальше. И вот я стою, укрывшись здесь, и осознаю, как же здорово, что в этом огромном мире есть маленькая, безумно маленькая часть этого мира, где мне так спокойно. И это "здесь" — это чей-то воротник.