В боях на хрупких, перемёрзших мостовых,
На сброшенных чешуйках облаков,
Среди потерянных и незнакомых старых книг,
Мы видим позабытое лицо.
Мечты измяты и заброшены в углы,
Щенячья радость отдана в утиль.
Когда один - ничто пред сотней лиц,
И равнодушье избрано как стиль -
Мы закрываем старое окно,
И шпингалет, скрипя, привычно входит в паз.
Нам не сказали - мир и мы - одно.
И мир всегда обходится без нас.
В боях на хрупких, перемёрзших мостовых
© Copyright: Максим Шинкарёв, 2013
Свидетельство о публикации №213031101892
Свидетельство о публикации №213031101892
Рецензии