Муки творчества

Только ли настоящие писатели, знают как трудно начинается книга? Когда ты не знаешь, с чего начать. Когда стираются строчки бекспейсом. Снова и снова пытаясь сформулировать все, тысячи раз сказанное. Излить на бумагу душу, которая никому, кроме дьявола не нужна, даже тебе самому. Ты бы и рад отдать все за вдохновение, но ты лишь серая посредственность. Бурая обыденность общих фраз. Тебя несет волнами жизни. Без якорей и маяков. Обдирая плоть через каменистые пороги, холодя тело в мутных бурунах. Ты и знать не хочешь, куда тебя несет. Без парусов и команды. И вот, ты выходишь в море. Оно бесконечно. Не видно конца и края, но в этом мире у всего есть конец. И, вдоволь наглотавшись соли, покрывшись налетом из ракушек, которые сделали тебя невосприимчивым не только к чудесам, но и к самым простым вещам, ты обходишь острова последней радости и надежды, чтобы перевалившись через горизонт, рухнуть в неизбежность и падать вечно, превращаясь в глыбу, на которой возможно появится новая жизнь... Или нет. Все это твой пьяный сон, за секунду до падения с кровати в лужу твоей собственной блевотины. Но это значит, что надежда есть. И возможно, новая книга появится на свет.