Нарочито

…И тогда…
Приходит последний день июня или что-то вроде этого. Такая ночь (не белая, конечно, Москва все-таки, но очень светлая), когда пустота кажется нестерпимой. И хочется заполнить её привычными средствами.
Тогда надеваешь широкий пояс, по недоразумению названный юбкой, тесные туфли на каблуках, что-нибудь ярко-дерзкое наверх. Получается нечто среднее между портовой… барышней и московской тусовщицей.
Берешь совсем немного денег и едешь туда, где наливают. Один стакан, затем второй, третий…Долгожданное забытье не приходит, голова только тяжелеет, оставаясь подозрительно ясной. И все так же пустой.
Ловишь машину на дороге – кто-то принимает за проститутку, на лбу ведь не написаны два образования («а толку-то с них?»). Кто-то просто отказывается, в конце концов, находится один смельчак.
Один клуб, потом другой. Все компоненты присутствуют – много людей, приглушенный свет, громкая музыка, алкоголь рекой, но…страшно. Потому что…(как сейчас говорят?)…больше не доставляет. Вот и пришел тот момент, когда всем весело, кроме тебя. Когда ты рассуждаешь, что клуб испортился, хотя на самом деле испортился ты сам. Твой срок годности истек, но с упорством безумца все давишь и давишь сок из подгнившего лимона. Но признаться в этом?! Упаси Бог, только не себе.
Вот раньше…раньше было по-другому. Когда ты совсем не ждала, приходил Спасатель. Нет, не в красных обтягивающих шортах, с накаченным торсом. Нет, кто-то среднего роста, простой, ясный, но красивый настолько же, насколько и плохой.
Брал тебя за руку, уводил прочь. Прочь от грязи и пошлости, куда-то в свет. (Правда, быстро исчезал потом, с рассветом, но это уже издержки производства). Показывал другой, свой мир, вдохновлял на сочинительство и прочие глупости.
А сегодня ничего подобного нет – видимо, лимит спасателей исчерпан.
Кто-то из великих сказал, что все вопросы и все ответы в самом человеке, и не стоит пытаться найти их в ком-то другом. Как жаль, что сам механизм действий мудрец не описал. И не сказал, что делать огрызкам и изгоям, которым, как не изгаляйся, долгоиграющего счастья нет и не будет.
…Тем временем, не ожидая ничего хорошего, возвращаешься на танцпол.
Глупые, одичало и искусственно веселые лица, липкие взгляды. Хоть музыка и хороша, но становится гадко и противно от себя. Танец с каким-то приставучим хмырем.
-Я бы тебе медаль дал. Золотую.
Господи, что он несет?!
На часах не более 2-х, однако уже хочется обратно, в нарочито больной уют.
Таксист, кавказец среднего возраста за чисто символическую плату везет домой, по дороге заботливо осведомляясь: «По набережной?» Конечно, по набережной, каждую пядь, каждый кусок гранита которой уже выучила наизусть.
 Климат к утру погрубел – прохладный ветер дует в окно, заполняя салон, резво срывая пепел с миллионной сигареты. Курить не хочется, но надо же что-то сделать, лишь бы не разговаривать.
Вот, наконец, знакомые места, торопливое прощание, три этажа.
Хлопает дверь.
Коты соскучились и проголодались – ластятся и трутся об ноги пушистыми боками.
Несомненные плюсы прошедшей ночи – колготки чудом не порвались, и творить хочется просто до безумия. Впервые за полгода.
01.07.2012