Смерть..

Часто пишется, как и думается.
Ну, а думается, как и пишется.
Одинокий брожу я по улицам,
Но не скучно - мне голос слышится.

Он совсем, как и я, потерянный,
Всеми выброшен, вымок лужами.
С ним одним, под нашим деревом,
Я сижу с зимними стужами.

Он, наверно, как и я заблудился
Потерялся, стало быть, снова?
Я б к земле давно преклонился,
Только смерть моя не готова…


Рецензии