Где-то в марте

Пасмурно, сыро и душно. Еще с ночи дождь терроризирует город, темно-мокрые деревья неспешно качаются за окном, разгоняя едва теплый молодой весенний воздух. Общее спокойствие и размеренность нарушают кратковременное карканье и едва уловимый щебет, доносящиеся из глубины больничного парка.
Сомнение с кисло-горьким привкусом мешает работать, путая нескончаемый поток мыслей. Почему-то оно всегда становиться какой-то мнимо непреодолимой помехой для любого из нас, заставляя спотыкаться на ровном месте... «А что будет, если...», «а вдруг...»... Как же это бессмысленно, но так знакомо и привычно.
Круглолицему всего 9 лет, такому молодому и крепкому на вид. Одной своей улыбкой, с легкостью появляющейся на бледном лице, он разбудил этот пасмурный день. И поверить сложно, что болезнь жуткой занозой сидит где-то в глубине его души, нарушая гармоничное развитие еще хрупкого организма. Боль, нескончаемая и нестерпимая, по его словам, буквально врывается в его жизнь каждое утро, сковывает любое желание и действие. Неимоверно выматывающее количество больничных кабинетов, яркое разнообразие диагнозов и еле заметный, всегда только временный, результат лечения. И вот он здесь. Отгадка ясна, в голове сам собой вдруг выстроился четкий план действий. И совсем неважно, что круглолицый и сам не знает чего хочет от меня, и тем более не готов еще к борьбе за среднестатистическую нормальную жизнь. Мы ставим цели, мы начинаем работать.
Но...этот кисло-горький привкус. Поток мыслей опять приносит массу сомнений. И где взять мне сил, чтобы поверить в наш будущий успех. А ведь это и есть ключ, открывающий нужные двери.