Барабанная дробь

Тишину разрывает далекий отзвук барабанной дроби.
"Дроби..." - проносится в голове. Когда я в последний раз прибегал к помощи такого полезного математического знания, как дроби?
Явно ни разу за последние несколько месяцев.
Разбитый гнетущей тишиной ритм превращается в голове в кашу. Каша наполняет сознание до краев, затем, облизывая край его кастрюли, скользит вниз - в пучину отрешенности. Там ее огромными ложками пожирают мысли. Они толстые, раскормленные, едва передвигают заплывшими жиром ногами, но ложками орудуют бодро.
Смотрю на мысли и понимаю - недаром все эти месяцы я их старательно откармливал. Каждая получала свою порцию пищи, а затем, и свою порцию внимания. Вот она, самая упитанная, та, что с таким трудом ворочает челюстями. Я безраздельно принадлежал ей большую часть любого дня на протяжении всей последней вечности. Не зря, ой, не зря.
Пока мысли отъедаются после голодной ночи, я пытаюсь вспомнить, что же этой самой ночью происходило. В попытках сосредоточиться, как всегда, отвожу взгляд вниз и вправо. Смотрю на край неокрашенной, но огрунтованной батареи. В мою идеальную бежевую комнату это красное чудовище никак не вписывается. Но взгляд притягивает. Уводя в неведомые дали бесполезных переживаний.
Время неспешно наполняет другую емкость, больше похожую на бокал сказочного великана. Видно даже, что гиганту не охота мыть посуду после каждого использования, вот и остался вечный бурый налет на поверхности ныне принадлежащей мне посудины. Отмывать его и мне не хочется - уж больно велика эта несуществующая чаша.
Время медленно капает в нее. Жаль, мне никогда не узнать, чем именно. Но тени, изредка отпивающие из этой чаши, знают ответ на мой вопрос. Более того, они знают ответы на все мои вопросы. Но они никогда не поделятся со мной истиной. Они пьяны и веселы. Воображаемое стекло воображаемых бутылок, звенит в моей голове.
Невольно прикрываю уши руками. Но от звуков никуда не деться. Это-то я знаю.
Что же мне снилось?
Перевожу взгляд на окно. Стекло давно заляпано. Вид с третьего этажа - скучнейший - автобусная остановка, рядок деревьев, забор, да башня торгового центра где-то вдалеке. Вдоль дороги бежит мужчина в сером. В руках держит что-то громоздкое, круглое... Приглядываясь, понимаю - колесо. Странно. Зачем бежать по дороге ранним зимним утром с колесом? И что же думает по этому поводу это самое раннее зимнее утро?
Бью себя по голове. Хлопок громкий, но недостаточно для того, чтобы мысли перестали есть кашу. Даже, наоборот - от этого они только громче начинают стучать ложками о зубы. Звук мерзкий, липкий, обнимающий меня своими холодными, как ложки, и вязкими, как каша, руками. От этого не скрыться.
Моя тень, которая, казалось бы, должна меня слушаться, ехидно взирает из угла. Судя по привольной позе - напиться она уже успела.
- Посмотри на себя. - Хрипло произносит она. - Ты ужасен. Ты бесполезен. Ты только позоришь этот мир своим существованием.
Я вовсе не собираюсь с ней спорить. Она права.
Из ее рта вылетает дым. Ну вот, только не курили тени в моей спальне.
Гвоздь медленно полезет вверх по стене, пытаясь скрыться от моего безумия. Тень от стола, такая же черная, как и он сам, привстает и отрывает кусок металла от жизни. Я поеживаюсь - только убийств гвоздей не хватало. И так достаточно всего здесь поумирало - сколько надежд, сколько желаний, сколько снов, в конце концов? Но тени не желают слушать моего мнения. Даже когда я привстаю, чтобы остановить издевательства над трупом гвоздя, они продолжают смеяться. Когда я подхожу совсем близко, они растворяются в воздухе, будто думая, что я приму их за нелепый мираж. Но я-то все видел…
Дыма становится слишком много. Барабаны будто перенесли под дверь квартиры.
Смотрю на руки. Они медленно темнеют перед глазами, наполняясь мертвенностью ржавчины. Черное пятно сменяется алым. Черное. Алое. Черное. Алое...
Пытаясь спастись, кричу.
Крик ножом разрезает окружающую меня реальность, сшивая нитями тишины, получившиеся обрезки в единое полотно. Я закрываю глаза, опасаясь, как бы не разрезало и меня самого. Но, судя по всему, мне везет - я остаюсь цел.
И я опасливо возвращаюсь к разглядыванию окружающего мира.
Он весь объят огнем. Каждая его крупица полыхает. Тени, мысли, каша, вино, все объято всеуничтожающим пламенем. Я хочу засмеяться, но звуки не выходят из горла. Дыхание перехватывает - от воздуха остался только дым.
В углу сидит тень, прикуривая от пожара.
- Посмотри на себя. Это реальность.
Я понимаю, почему не мог вспомнить, что мне снилось. Потому что бодрствую я только теперь. Но почему тени не могут бросить меня даже здесь? Почему им нужно смотреть на то, как я умираю? И умираю ли я?
Всё пытается убежать из моей реальности. Все знают, что она слишком нелогична, слишком странна, слишком моя. Но не знают, что скрыться нельзя. Даже тени не знают. Но, как так? Тени знают все. И потому не бегут. Все бегут, но никто не бежит. Таков мой мир.
Тени не горят. Как и мысли. Им не надо эгоистично спасать собственные жизни. Горит только каша, да выкипает жидкость. Время больше не идет, звуков больше не существует.
Ничего не существует. Моя реальность неспешно приближается к своему логическому концу.
Все это время я стоял на ее краю. Теперь же пора шагнуть дальше...
Тишину разрывает далекий отзвук барабанной дроби.