Краски северного рассвета

     Потерявши, плачем. Мне не хватает рассветов. Северных медленных рассветов, когда в сгустившемся предрассветном мороке вдруг появляется пёрышко чуть посветлее, воздух становится невесомее и с края сереет, проявляя первую краску с неуловимым оттенком погасшей звезды и убитого жемчуга.
     Рассвет предвозвещает утреннюю жизнь, приговаривая ночную к смерти. Рассвет пограничен, как подсознание. "Свет движется у горизонта на севере",- всплывает строчка Эзры Паунда.
     Прохлада земли добавляет сини. Светлеет уже не с краю , а в куполе неба, как в старой церквушке, где голубее к парящему Саваофу. Краем глаза ловлю палевый оттенок на востоке.
     Изменения в пространстве - даль отдаляется, возносится. Неумолимо тянет смотреть на свет, разлитый на грани неба и земли. Опаловый колер медленно переходит в краснеющее серебро. Исчезают холодные оттенки и лишь розовые отсветы напоминают о них. Нарастают желто-медные тяжелые краски, обливая чёткую далёкую линию горизонта.
     В предчувствии тепла свежий воздух замер, но стоит обернуться на запад и взглянуть, как клубки белёсого тумана нехотя катятся в свинцовую даль. И снова к свету тянется взгляд. За несколько мгновений появились лимонные мазки, шире расползлись медные пятна. И низко, и огненно дуга солнца впрыскивает красное кровяное тепло жизни.
     Глазам уже больно. Смотрю ввысь, куда несётся проснувшаяся душа. Животная радость первобытного утра наполняет тело. Большое медленное дело северного рассвета завершено.