Амадео

Она сидела у окна..очень долго...часами..за ним кружил снег,мартовский снег,немного нелепый,странный,такой,уж больно зимний для наступающей весны...Она смотрела в окно,и шептала про себя слова..несвязные,замысловатые ответы на невидимые задаваемые вопросы..она шевелила губами в каком-то забытьи,стараясь,держать глазами его образ...он не должен уйти,не должен,по крайней мере,не сейчас,когда она уже может дотронуться до него,погладить рукой его уставшие кудри,посмотреть в грустные глаза,тронуть крылья дрожащих ресниц,спросить у него о  том,как он писал...на холсте..эти неправильные лица..странные глаза...надломы рук,сцепленье пальцев...где он искал их?как упрашивал,замирать на века,чтобы потом люди бились над отгадкой этой замысловатой загадки,заданной им так играючи?Наверное,она понимает его,как никто,ведь он был вырван из реальности и мучился среди окружающей обыденности,так же,как и она,он был бесконечно одинок и печален,так же,как и она,потому что не был по-настоящему любим и оценён теми,кому отдавал всего себя без остатка,он был болен слабостью  к алкоголю и наркотикам,потому что уходил в свой мир от этого жестокого и злого мира,где правильные женские черты таят обман и коварства,а сильные на вид мужчины становятся хлипкими предателями..в его мире всё было по-другому,гораздо ближе и понятнее тому,кто ощущает это мир кончиками пальцев,как слепой,идущий по краю пропасти,и только по падающим вниз камням он ощущает,что пропасть совсем близко...он убегал от самого себя,понимая,что круг замкнут,и уже никого не спасти...даже себя..то,что называется жизнью,стало оковами,пудовой гирей на шее того,чьи крылья лежали на чердаке и ждали своего часа.Он хотел летать,также ,как его мечты и  грёзы,как вольные птицы за окном,как его фантазии,он хотел уйти из мира,где был бесприютным гостем,навеки одиноким,лишённым правильного лица...он хотел уйти неправильно,жестоко,так,как мог  только он,чтобы уже никого не мучить своим письмом и своей душевной болью..ставни были широко открыты,и ветер ворвался в опустевшую комнату...он гулял сиротой и трепал рваные занавески..с портретов на него смотрели одинокие неправильные лица с грустными глазами,такими,как его жизнь..На утро в тавернах будут тихо шептаться,что талантливый алкоголик Амадео всё-таки свёл счёты с жизнью...
Она каждый день спрашивала его,зачем он это сделал?неужели не мог подождать её,каких-то 0 лет?и она пришла бы к нему в мастерскую,положила его голову к себе на колени,и гладила бы её,рассуждая о неправильности мира...он был сжимал холодными  пальцами  её руку и отвечал бы односложно,улыбаясь себе...сейчас она часто сидит у окна,и смотрит туда,где мечтал летать он...и сейчас он там...отвечает ей,смеётся,делится планами,она ждёт его каждый день...для кого-то она сошла с ума,для кого-то-глупая фантазёрка...только она знает,что любая девочка в этом мире должна дождаться своего Модильяни,чтобы не дать ему шагнуть в окно.