Козырная кликуха

                Солнце село, по станице прошёл табун, улеглась пыль
                и с почерневшего неба застенчиво глянула первая
                звёздочка…

                (М. Шолохов «Тихий Дон»)



                И припомнятся звуки баяна
                Из распахнутых в полночь окон.
                Витьку рыжего вспомнишь – соседа буяна,
                И Кирюху по кличке  «Флакон».

                (А. Шаганов,  «Ребята с нашего двора»)




              В ракетном полку, в Литве, где я курсантом проходил стажировку, был один капитан, который больше 20-ти лет «не вылезал» с боевого дежурства. Лысоватый и седой, «обветренный как скалы», он пользовался уважением и авторитетом в коллективе. В те времена на дежурстве свободного времени было – девать некуда. Как-то, когда ему уже было далеко за 40, наш герой вдруг понял, что столько лет терял его зря и решил изучать английский язык.

              Так он и начал ходить на смену со школьными учебниками английского, а чтобы тренировать устную речь, стал заучивать стихи. Сидит целыми сутками за ядерными кнопками и долдонит, зажав руками уши:
          – Гуд монин, гуд монин, гуд монин ту ю. Гуд монин ту ю, ай эм глэд ту си ю.
              И до того достал всех своим «Гуд монин», что его так и прозвали.

              Когда капитан уволился в запас, в полку как-то быстро забыли его имя и фамилию. И если вспоминали что-то из времён совместной службы, так и говорили:
          – А! Это было, когда мы с ГудМонинТуЮ служили!

              Прошло больше десяти лет, за которые я, несколько раз сменив место жительства, уже сам дослужился до капитана. И вот, в СибВО, охотколлектив нашего полка в полном составе выезжает на открытие осеннего сезона. Упылили мы в какую-то Тьму-Таракань, на озёра, где-то между Омском и Новосибирском, куда и дороги-то толком нет. В вечернюю зорьку, как и положено, отстрелялись, а ближе к полуночи собрались у костра. Кругом степь голимая, только по горизонту лес чёрным ножовочным полотном оттеняет чистое звёздное небо, камыш шуршит и поленья в огне трещат. Искры от костра летят навстречу падающим звёздам, красотища… Народ расслабляется за чаркой под гитару и травит байки. И вдруг от одного майора, своего старшего товарища, собирающегося на пенсию, с которым к тому времени мы прослужил уже года три как, я услышал:

          – Давненько это было, служил я тогда в Прибалтике. Со мной на дежурство капитан один заступал, имя и фамилию его я уже не помню, а между собой мы его ГудМонинТуЮ звали…
   


               
                M.V.




                Иллюстрация из Интернета