Часть 1. Бомж

                Бомж


   В сиреневом  зале одного из известных ресторанов в центре города за столиком сидели двое мужчин лет около тридцати. Они уже поужинали. Полноватый блондин, соблюдающий диету, пил кофе без сахара, его приятель, худощавый шатен, лакомился пирожным.
   - Так ты серьезно уверен, что можно бомжа вернуть к нормальной жизни и сделать из него полноценного социального индивидуума? – они продолжали начатый ещё до подачи горячего разговор.
   - Почему же нет? – шатен облизал ложечку, - никто бомжом не родился, человек становится им в силу тех, или иных обстоятельств, о которых тебе хорошо известно. Если вернуть ему его первоначальный статус, опекать его определённый промежуток времени, вылечить от пьянства и создать необходимые условия, то почему же нет? Понятно, со старым и больным человеком сделать это трудней, практически невозможно, но человека сравнительно молодого и здорового можно вернуть к нормальной жизни.
   Блондин помолчал и, сузив свои светлые глаза, в которых мелькнул азартный огонёк, предложил:
   - А давай на спор проведём социальный эксперимент. Выйдем сейчас на улицу, найдём первого попавшегося бомжа, отвечающего твоим критериям, и попробуем наставить его на путь истинный.
   Шатен расхохотался:
   - Ты, как всегда, выдумщик... А денежки где будем брать? Ты готов спонсировать?
   - Перестань, сколько там тех денег. Ты будешь ещё что-нибудь? – Шатен отрицательно покачал головой. - Лидочка! – он позвал официантку, - мне принеси, пожалуйста, ананасиков и счёт.
   Когда девушка удалилась, он продолжил:
   - У меня есть моя старая тёткина квартира, туда его и поселим. Остальные расходы пополам.
   - А на что спорим? – улыбаясь спросил шатен.
   - На что? Ни не что, а на кого... На Нину! Кто выиграет, тот её и «играет».
   Нина была дочкой их босса, Харитонова Василия Васильевича, удивительно хорошенькая, яркая брюнеточка, открыто заигрывающая с ними и, пока, никому не дающая предпочтения. Харитонову принадлежала риэлторская контора, в которой трудились блондин и шатен, отнюдь не на рядовых должностях.
    Выйдя из ресторана, они уселись в свои машины, блондин в бордовый «Мерседес», а шатен – в серебристую «Аудио» и отправились на поиски бомжа. Из центральных улиц милиция гнала их на окраины, где в панельных домах жил пролетариат, трудящийся на двух небольших городских заводиках.
    Не успели они въехать в микрорайон, как увидели того, кого искали. У магазина с надписью «.АСТРОНОМ» на деревянных ящиках сидел мужчина. Несмотря на душный летний вечер, он был в тёплой куртке, заросший и явно нетрезвый. Рядом с ним сидел похожий на него лохматый и грязный пёс. Бомж разложил на соседнем ящике, служившем ему столом, нарезанную кусками колбасу, булку и банку открытых консервов, и они с псом на пару закусывали.
   Блондин тормознул и, выйдя первым из машины, подошёл к мужчине. За ним подтянулся шатен. Они протянули руки бомжу для пожатия. Тот удивлённо посмотрел на них, вытер руку о свою куртку и поздоровался  сначала с  блондином, а затем с шатеном. Потом гостеприимно кивнул на «стол»:
   - Давайте, присоединяйтесь, - и, вытащив из-под ящика наполовину пустую бутылку водки, разлил по разовым стаканчикам на троих. – Предлагаю выпить за мир во всём мире.
  Они чокнулись и опрокинули в себя содержимое, не закусывая.
  - Тут такое дело, мы к тебе с миссией, - и блондин разъяснил бомжу о чём идёт речь. – Понял? – Тот кивнул.
  - Ты кем был, то есть, чем занимался раньше?
  Бомж докапал в стакан остатки водки и выпил:
  - Пардон, что не наливаю, больше на сегодня нет... А был я фотографом, свадьбы там, выпускные вечера. Своё маленькое дельце. На хлеб с маслом зарабатывал. А потом конкуренты наехали и... Хорошо, я как предчувствовал, с женой развёлся и всё на неё переписал. Избили меня зверски, чуть не загнулся... Вышел из больницы, жена дом продала, сына забрала и смоталась к своим родителям. Да, хрен с ней... Вот так подался я в «народ».
    - Да, - протянул шатен, - фотограф - это, конечно тяжёлый случай... А ещё что-нибудь ты умеешь?
   - Я, вообще-то, институт закончил... строительный, фотография – это моё хобби.
   - Строительный? – друзья переглянулись, - уже теплей. А документы у тебя есть?
   - Нету... сгорели при пожаре на заброшенном складе, где я в то время квартировал. Повезло ещё, что был в то время на вокзале.
   - Хорошо, даём тебе год вырваться из этой ямы. Подпиши пару бумаг, дескать, через год, если опять запьёшь и не устроишься, к нам претензий нет.
   Пёс крутил хвостом и недоумённо соображал, куда же укатил его друг и кормилец на шикарной машине. Потом вздохнул по-собачьи и, повернув назад, быстренько побежал доедать оставшееся ему столь обильное угощение.

Продолжение следует...
http://www.proza.ru/2013/03/13/1187

13.03.2013