гл 1

Иногда появляется странное желание. Оно, вроде, и обыденно,а, вроде, и не нужно. Проткнуть себе живот ножом. Таким обычным кухонным ножом, который имеется в каждом доме. Увидеть, как поведут себя руки, ноги, рот, после того, как холодное и тупое лезвие войдет в тело. Какая пойдет кровь. Будет ли ее много. Какие чувства тебя посетят. Что это будет за боль? Это будет новая гамма ощущений? Или это будет, как зубная боль, или эти ужасных ощущения, когда почка болит. А может, боль будет такая, как будто режешь свой палец тонкой бумагой? Или маленькая и игривая киска играет с твоими руками, оставляя на руках маленькие порезы?
Что будет, если в комнату кто-то войдет? Будет это мать, сосед или кто-либо другой? Что будет изображать их лицо? Что они скажут? Что начнут делать? А если так никто и не войдет?
Неужели мои мучения никто не сможет увидеть. И что тогда? Это будет все напрасно? Для чего мне это будет нужно? Ведь я понимаю всю опасность данного поступка. Я буду лежать на грязном полу, истекая кровью, чувствуя или не чувствуя сбой в системе моего организма. Умру в одиночестве, так и не ощутив близости с каким-либо другим человек. Ведь, если кто-то будет рядом, значит, он будет ближе, чем кто-либо из людей знакомых или незнакомых мне. Мы проживем(или я не проживу) одну трагедию нашей жизни вместе. Это, наверно, задевает куда больше, чем то, что я умру. Да и все последствия смерти не так задевает, как это. Появится только новая трагедия. Трагедия того человека, который надет меня. Синий, окоченелый труп. В луже крови. И что это за смерть тогда?
Еще, может быть такое, что я начну ползти куда-то. Тогда за моим трупом будет тянуться след крови. Ни больше, ни меньше.