Мы нечасто живем

Шагаю по улице... разные лица
Встречаются в этой мирской суете
И, вроде бы, каждый куда-то стремится,
Но эти стремления... как-то... не те

В их лицах есть радость, в них есть и печали
Есть скука, азарт, безразличие, злость,
Конечно, их спектр эмоций немалый,
Им масок немало придумать пришлось...

Но все они, как-то смиренно ущербны...
Они безыдейны и завершены,
Здесь выбраны роли, поставлены стены,
Но люди за этим за всем не видны,

Они так удобны, и так безмятежны,
Все их размышления вписаны в роль,
А сила души бесконечно-безбрежной
Упрятана в шкаф, ею кормится моль...

Нет искры в глазах, нет мечты безупречной,
Они завершенный уже материал,
Шагают потухшие, с видом беспечным,
Избрав лишь комфорта себе ареал.

И их не колеблют тревоги, сомненья,
Судьбу не приходится им выжигать,
Они - пришабренные* части системы,
Им некогда жить, или просто мечтать.

Пусть редко, но все-же, крутыми местами,
Приходится истинный лик пробудить,
Чтоб видеть, вокруг все другими глазами,
И, чтоб не уйти, а остаться - дожить.

Но как же редки те места пробуждения,
Ведь вырыты ровно давно колеи,
В них есть, безусловно, свои ответвления,
Но нету свободы, лишь привкус земли

Конечно, "живя каждый миг" - не живется
Иначе не выдержит тело сгорит
Но, часто душа так наружу и рвется
А разум машинный заткнуть норовит

На что я, вдруг, жалуюсь? сам ведь такой-же,
Поставив движение на автомат
Я с теми же мыслями, с маскою той же
Такой-же имею бессмысленный взгляд...

* шабрение - высокоточная обработка деталей.