Куда едем

Куда едем

Сон

***
Вечер, темно, фонари горят. Я на привокзальной площади стою перед переходом, жду, когда загорится зелёный свет. Вдруг слышу голос Альбины Анатольевны:
- Что стоишь? Побежали быстрей. – и, схватив меня за руку, потащила к «Икарусу», который стоял недалеко.
- Так, же, на поезд надо, - пыталась возразить я.
- Быстрей, быстрей, - торопила меня Ала, - опоздаем.
Мы заскочила в автобус. А за нами следом – вся группа, весь творческий коллектив из четыреста третьей комнаты: Галина Сергеевна, Лена Волконовская,  а также Аня, Света и Зоя. Дверь закрылась и автобус поехал.
И тут я заметила, что все с сумками, рюкзаками, чемоданами. И едем мы, оказывается, за границу, в Западную Европу, то ли в Польшу, то ли во Францию. И я одна среди них в домашнем платье, босиком и без багажа.
«Ну, вот,» - подумала я – «Я ещё только шла за билетом на поезд. А, уже, оказывается, и вещи надо было с собой брать». Вещи я свои уложила, но они остались дома, сумочка и чемодан.
Тогда я закрыла глаза и мысленно призвала свою сумочку, в которой были уложены предметы первой необходимости.
- Ой, - услышала я удивленный голос Алы, - чья это сумочка.
- Моя. – сказала я, и забрала у неё свою сумку.
- Она появилась так внезапно, как в сказке, - сказала Ала, - А где твой чемодан?
- Чемодан потом, - сказала я…

***
Яркий солнечный день. Стою у обочины, голосую. Останавливается грузовик, с кабиной, как у КАМАЗа, и такой громадный, больше БелАЗа. За рулём сидит Пасюк Василий, поэт. Я его сразу узнала, по фотографиям в газетах, журналах и книгах. И несколько раз даже видела, когда он выступал в Доме Литератора.
Мы все быстренько залазим в кабину, достаточно огромную, чтобы поместиться  шести человекам. Сначала Петров с Игорьком. Они прятались в кювете, когда я голосовала, чтобы не пугать проезжающих своим большим количеством. Потом я залажу, а потом Коля Кондратов и Геннадий Николаевич. Вся группа, весь творческий коллектив из триста девятой и пятьсот третьей комнаты.
Поехали.
Дорога резко свернула влево и под уклон, на узкую просёлочную дорогу со множеством поворотов среди мелкоствольного  смешанного леса. На дороге в хаотическом порядке валялись большие картонные квадраты. А сама дорога извилисто и круто шла вниз. И не видно было совсем, что там, за очередным поворотом.
«Ну, он нас и завезёт к чёрту на рога», - подумала я про Пасюка Василия, поэта…

***
…Стою в фойе возле подоконника. Ко мне подходит Пасюк Василий, поэт.
- Любые отношения я рву сразу и бесповоротно, - заявляет он, - поэтому также возвращаю ручку, - он протянул мне шариковую ручку, которую я ему подарила. А сам развернулся и пошёл прочь.
На меня с недоумением смотрит Микола Кондратов, который случайно оказался неподалёку, и как будто спрашивает:
«И ты с ним связалась? Когда успела?»
Я посмотрела вслед уходящему Пасюку Василию, поэту, и закричала:
- Эй, ты! Постой, спросить хочу!
Он обернулся.
- У тебя с головой всё в порядке? – грубо спросила я.
Он улыбнулся холодно равнодушно, посмотрел на меня как на неодушевлённый ненужный предмет, пожал плечами и исчез.
«Ну, если у него и остальные «связи» такие, как эта, то всё, что он пишет в своих стихах – это всего лишь бред больной фантазии» - подумала я.
Но как это докажешь другим, которые собрались вокруг меня, и с недоумением смотрят, вся группа, весь творческий коллектив, осколки бывшего большого конструкторского бюро на развалинах бывшего советского гиганта…
***
Когда я проснулась и вспомнила Пасюка Василия, поэта, то подумала:
«Если я в жизни когда-нибудь случайно столкнусь с ним, и он попадёт в круг моих знакомых, я с ним здороваться не буду, хотя он, реальный, абсолютно ни в чём передо мной не виноват».  И всё сон…