Недомартовское

Прошло крещение, отпели коты. Лежит снег.Лежал и будет лежать. До апреля. Хожу его пинаю и обзываю белой гадостью, конечно не комильфо, но что поделаешь... Радовать могут только ранетки.  Когда зацветут. Ранеточный снег гораздо приятнее. Уже вижу, как дерево танцует на легком ветру и жужжит пчелами.  Истина не в вине, не в вечере, пряном и, возможно, пьяном, - истина в весне.
Цветут не только деревья. Цветками платьев распускаются легконогие девушки, и какой-нибудь пешеходный переход  около университета будет пытаться растерзать мое сердце в резонансе с сотнями каблуков, и оно – дурной тряпичный барабан – однажды сдастся и заболеет. И будет стонать, порванное на лоскуты, и ждать ту, которая сошьет из жалких клочков симпатичное одеяльце.
И, кажется, весной возможно будет все: забыть секрет глаз с двойным дном, плач и нежность пальцев под пальцами. Перечеркнуть всего себя, и вместо прежнего имени обозваться Анастасом – воскреснуть. И жить – петь и дышать. И плавно уйти в душное лето.