love is...

Любовь – это тяжелый камень, висящий у меня на шее и затянутый мертвой петлей; когда я наконец решаю развязать ее, то чувствую пустоту внутри. Я ощупываю себя руками, сначала недоуменно, потом радостно, сознавая, что эта дыра и есть долгожданная свобода.

Свобода – это умершая любовь.

Я раз за разом вздыхаю полной грудью, пытаясь заполнить легкие воздухом до отказа, чтобы заболело горло. Чаще всего это не получается – мешает ком, стоящий внутри и вызывающий слезы.
Они также появляются, когда я смотрю на его страницу. Если там стоит кружок – я живу; когда он исчезает – я умираю: меня убивает тупая боль, поселившаяся в сердце. Потому что эта голубая точка – проводник, соединяющий нас тысячами тонких нитей, и обрыв каждой из них сильно бьет по мне, слишком сильно…

«Когда же, - думаю я, - эти ниточки закончатся, и я перестану чувствовать боль?»
Любовь – это когда я создаю вторую, фальшивую страничку, чтобы не его и треклятую точку, а потом все равно добавляю его в друзья – потому что я думаю, что сильная и мне уже не страшно. И я не буду переключатся каждые пять минут на список друзей, чтобы посмотреть, здесь ли он, со мной ли?...
Любовь – это когда я засыпаю с мыслью, что я свободна от него, а в 6.30 утра я обнимаю его во сне, и он не вырывается, нет!..

***
Я много раз пыталась избавиться от любви.

Я стреляла в неё в упор, и она умирала, от неё оставался лишь пепел, но спустя час она возвращалась, ещё более сильная и великолепная. Она снова готова к борьбе, а я нет.

Я отрезала от неё по кусочку, и она вопила от боли, извивалась, потом затихала, притворялась мертвой. А когда я расслаблялась и начинала потихоньку радоваться жизни, она снова оживала и превращалась в уродливую черную ворону, и её карканье раздавалось в моей бедной голове сутками напролет…

Я устала.

***
Я сижу, опустошенная, и не вижу выхода. Я испробовала все – ничего не помогает. И в этот момент я наконец понимаю. Это не она.

Не любовь.