Март окунает себя в снегопад с головой,
взбитая пена всё выше и выше клубится,
движутся смутно в её белизне восковой
чьи-то нечёткие контуры, бледные лица.
Снежный подшёрсток седой расстилается ниц,
мраморно инеем сеть капилляров мелует,
пухом колючим слетая с морозных ресниц,
нежностью хрупкой хрустит на губах в поцелуях.
И не понять, почему не хватает тепла
и почему нас безмолвные снежные иглы
остро так ранят осколками злого стекла
ночью, в которой любовь нас пока не настигла.
Люблю тебя перечитывать. Вот тут про март. Я помню тот март. Весна была поздняя, холодная. А сейчас осень ранняя, скверная, тоже холодная. Между тем мартом и этим сентябрем вроде что-то было, а подумать – ничего и не было, кроме разочарований. «И не понять, почему не хватает тепла…» Я чувствую, что в этих стихах жизнь. И моя тоже.
Ничего, кроме разочарований? Думаю, что был кусок жизни, были размышления о ней, было творчество. Ты написал отличную повесть в этот период, а что остается на этой земле ценного кроме того, что произвели ум и талант? Так что ничто не проходит бесследно, и каждый период имеет свой вес и свою значимость.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.