Ссора

Оба в квартире. И она и он. Он на кухне с книгой и почти остывшим чаем. Она, в темной спальне свернувшись на кровати, притворяется что спит. А у обоих головы полны мыслей, и обоим совсем и не до чтения и не до сна.
Произошла ссора. И тут уже цветами не исправишь в порыве гнева сказанных слов, так же как вкусным ужином обидных упреков.
Неужели любовь живет только три года? То чего они боялись больше всего, случилось: что может быть ужаснее, когда после вроде как привычной ссоры больше не хочется обнять любимого человека и забыть очередную глупость.
Повертевшись на холодной кровати, она встает и идет на кухню. Он тотчас оторвался от своей книги. Теплые, родные глаза показались совсем незнакомыми. Она отводит взгляд и подходит к холодильнику; открыла и принялась что-то искать. Он молча наблюдает за ней. Потом кладет книгу на стол и безразлично говорит: «Я уйду с ребятами. Не жди сегодня». Видимо ожидал какую-то реакцию, но она лишь небрежно бросает ему: «Как хочешь» и пожимает плечами. Берет свою кружку с молоком, тарелку с печеньем и отправляется обратно, в спальню. В коридоре с грохотом закрылась тяжелая входная дверь. По щекам бегут слезы. Она их быстро вытерла и принялась искать на ноутбуке какой-нибудь фильм, чтобы хоть какой-то отвлечься от этого хаоса в личной жизни. Нашла комедию, но совсем не весело. На душе тяжело, смотреть невыносимо. Наконец она решается открыть тумбочку, достает несколько таблеток успокоительного и выпивает их, а затем пытается уснуть.
Проснулась она ранним утром, часов так в пять. Где-то вдалеке уже зарождается розоватый рассвет, а под окнами тихо посапывает спящий город, укрытый голубовато-серым одеялом неба.
Он так и не зашел к ней в комнату, не лег рядом, не чмокнул в щечку, не обнял ее за талию, а значит все действительно слишком серьезно на этот раз.
Она постаралась отогнать от себя плохие мысли, укуталась в теплый длинный халатик и вышла в коридор. Сразу бросает взгляд на порог: около двери разбросаны его кроссовки. Выдох. Значит с ним все в относительном порядке. Она идет по коридору, заходит в маленький зал. И вот, на диванчике, свернувшись, спит он. На его лице нет отвращения, злобы, которую она читала на нем вчера. Она разворачивается, уходит на кухню, и сидя у окна в мыслях встречает рассвет. Сколько она так просидела, опустошенная вчерашней ссорой?
Он проснулся. Огляделся по сторонам и уставился в потолок. Вчера оба дел натворили… и он в первую очередь. А потом ушел. Убежал, словно трус. Убежал от нее, от друзей, из клуба. Но далеко? И что вчера только на него нашло? Столько злобы, лицемерия, эгоизма он вылил на нее, что самому тошно становится. Нельзя позволять себе такого больше. А будет ли теперь это «больше»? Что теперь с ними будет. Они уже не разговаривают, не обнимаю друг друга, и, глядя в глаза вновь влюбленным взглядом не забывают всяких мелочей, из за которых только что ссорились.
Ужасно страшно потерять человека… Три года самозабвенной любви, нежной страсти, улыбок по утрам, совместного ужина, посиделок по субботам и пятницам вместе с друзьями, смешных споров по каким-то бытовым делам. Не может же это рухнуть все из-за одной ссоры. Ведь он ее по-прежнему любит, наверное. Да и она его тоже должна любить. Хотя кому она чего должна?
Он поднимается и идет на кухню. Она у окна, оборачивается, но взгляд ее пуст. Неужели тот вечер заставил ее разлюбить его?
Она соскакивает, подходит к нему, смотрит в глаза и произносит шепотом: «Я решила, что пока у подруги поживу, пожалуй, так будет лучше.» Он кивает, словно согласен с ее решением, а внутри вот-вот что-то взорвется. Но нужно держать себя в руках. Это ее выбор, и его надо уважать. Она уходит в спальню, собирать сумку. А он садится за стол и о чем-то размышляет. Потом психует, уверенно идет в спальню и останавливается в дверях. Сумка ее уже почти собрана, она на корточках, около тумбочки, вытирает слезы и глотает успокоительное.
В горле, словно ком стоит.
«Ну, куда ты собралась, все равно ведь вернешься. Вернешься же?» - вырывается у него.
Она поднимает на него взгляд, такой, что он и сам сейчас готов заплакать.
«Нет, наверное. Ты меня больше не любишь. И я тебя больше не люблю. Вчерашняя ссора это показала нам обоим, или ты не понял?» - слышит в ответ он.
«Поэтому ты и плачешь, потому что больше не любишь?»
Кивает.
Он отходит от двери, пропуская ее. А она даже не позволяет ему помочь донести ее сумку. И вот она уходит… нет, даже не оборачивается, чтобы увидеть его в последний раз, просто и молча уходит. Так уже уходили люди из его жизни, но кто знал, что когда она вот так соберет свои вещи и соберется уйти ему будет так нелегко. Он идет на кухню смотрит через окно на двор, как она садится в машину, как она уезжает, и понимает, что часть его души уехала вместе с ней, и уже никогда-никогда не вернется. Останется дыра, он попробует ее заполнить, но заполнить не получится и он просто закроет ее ширмой, спрячет и постарается забыть.
Что испытывала она, уходя от него? И испытывала что-нибудь? Так запросто ушла… Если бы он только знал, каких усилий ей это стоило… Если бы он только знал. Но он был слишком убит своим горем, чтобы думать о ее чувствах на тот момент.

Стук в входную дверь. И кого это принесло так рано, в выходной день. На улице только собирается светать, а тут уже какие-то гости… Помятый, заспанный он двинулся к двери. Открыл. И тут в его квартиру зашла она. Как давно они не виделись.
Он широко раскрыл глаза, ему казалось, что она лишь ведение, или только продолжение его сна. Но она вполне реальная стояла перед ним. Запыхавшаяся, с растрепанными ветром волосами, в клетчатом плаще.
«Ты, видимо, что-то тогда забыла и сейчас вдруг решила вернуться» хриплым, не проснувшимся голосом вымолвил он.
«Да. Нет.» тихо произносила она.
Так они стояли в течение минут пяти.
«Зачем ты вернулась?»
«Я проснулась, и поняла, что хочу увидеть тебя. Теперь я тут… А зачем я и сама не знаю»
Он тяжело вздохнул, но затем улыбнулся и произнес:
«Чай? Или… »

Чай?...
Или?...