Маскарад

Неуверенно одергивая старый дырявый плащ едва ли не на каждом шагу, бреду по едва вытоптанной в снегу дорожке.
Белые снежные души совсем не торопятся приземляться. Они кружатся, строятся парами, касаются друг друга, изящно приближаясь к концу своего пути и, может быть, жизни. Они кружатся в невероятном сказочном танце, будто прекрасные феи, вышедшие из своих замков специально для того, чтобы принять участие в этом уникальном зимнем балу.
У них есть цель. А я бреду в неизвестность.
В замерзшей руке неловко сжимаю клочок бумажки с приглашением. С приглашением куда?
"Это уникальное явление, дорогая. Там каждому стоит побывать." - Вот и все, что рассказал мне пригласивший.
Снежинки ложатся на белоснежную гладь мировой бумаги. Подошвы моих сапог оставляют на ней слова на своем собственном, никому не понятном, языке. И она хрустит совсем, как хрустят недописанные любовные письма, когда с силой превращаешь их в комок бесполезной материи.
Вдалеке маячит тьма того самого здания, которое я ищу. Оно, кажется, совершенно обычное. Вот, по сторонам от него стоят такие же. Но что-то другое чувствуется сразу же - нелепая таинственность. Наигранная глупая таинственность, напоминающая те выражения лица, что напяливают на себя второсортные фокусники для придания большего веса своим действиям. Все кругом освещено, а этот, похожий на заброшенный музей, дом пытается спрятаться от реальности. Наивно.
Вглядываясь в его пустые бесчувственные окна, понимаю, что здание не зря себя так ведет. За дешевым пафосом прячется нечто забавное.
Смотрю на приглашение. "Постучать ровно 23 раза." И стучу. Ровно 23 раза. Хотя и очень боюсь сбиться. На 23-ий раз дверь приоткрывается. На меня смотрит серьезный и бесстрастный слуга. Черный фрак, лицо спрятано за невзрачной серой маской. Глазу остановиться не на чем.
Мир будто начинает кружиться под моими ногами, когда дверь сзади почти бесшумно закрывается. Яркий свет, гладкий паркет, смутные призрачные фигуры, медленно превращающие горизонт во все более расплывчатое понятие.
- Добро пожаловать на маскарад, - глухо приветствует меня слуга, протягивая маску. Невольно прислушиваюсь - кажется, будто она что-то пытается сказать. Но это абсурдно, голоса внутри, в моей голове.
Крепко вцепляюсь пальцами в мягкую пурпурную ткань маски. Чувствую, как чьи-то уверенные руки забирают мой плащ. Дешевое серое платье никак не вяжется с восхитительной маской, будто вышедшей из какого-то бала, проходящего пару сотен лет назад. Чувствую себя старой, слишком старой для подобного мероприятия. Лишних целых лет двести, не меньше.
С нерешительным вздохом вступаю в веселящуюся толпу...
Мир превращается в планету кружащихся снежинок. Мелькают маски, мелькают платье, мелькают руки. В грохоте шагов и слов едва слышна спокойная мелодия, под которую и творится все великолепие. 
Мне не страшно, я могу, наконец-то, ничего не стесняться этом мире. Я  просто танцую, просто верчусь в вечном водовороте плавных движений, превращаясь в снежинку, понимая, как они живут, как они чувствуют, как они мыслят, как они создают свой мир.
Есть вещи неизменные, есть же те вещи, что способны изменить многое. И как же часто эти два свойства объединяет в себе один и тот же предмет. Танец никогда не изменится, как много лет назад танцевали примерно так же, так и много лет спустя будут кружиться под невероятно прекрасную музыку странные люди будущего. Но в миг, когда ты осознаешь свою истинную сущность, когда  ты сравниваешь себя со снежинкой, ты понимаешь, насколько многое меняет простой танец.
Я чувствую, что приближаюсь к концу своего пути. Но я все еще не знаю, какой он.
Снежинки умирают, даря жизнь новым. А затем плавятся от чьего-то тепла.
Есть вещи, способные расплавить ткань. Есть вещи, способные расплавить душу.
Я чувствую, что горю. Я вечное пламя, слившееся своими всполохами с другим пламенем. Мы все сливаемся в единое целое. Весь зал, каждый человек, каждое живое или неживое существо. Мы превращаемся в огненную, но холодную вечность.
Умирать не страшно. Это даже приятно. Ты растворяешься, разливаясь со всем миром в единую реку пустоты. Наверное, это смерть. По крайней мере, эта пустота кажется смертью.
Перед закрывающимися глазами пролетают, как снежинки, люди. Они прекрасны. Бал прекрасен. Маска превращается в раскаленный металл.
***
- Добро пожаловать на маскарад, - слышу все тот же голос того же слуги. Только теперь в нем слышится не только вежливость и выправка достойного раба, но и нота издевки. Бледные тонкие пальцы, слегка подрагивая, прикасаются ко мне, стискивая все крепче мою тонкую стальную палочку, неловко касаясь моей красивой ткани.  Неуверенно прикладывают меня к красивому, но обыкновенному лицу средневековой сказочной принцессы.
Тщетно пытаюсь я поведать ей истину. Она не слышит.
Да и зачем? Кружиться снежинками - восхитительно. Этот бал - мечта. Потерять себя и стать маской... Это не главное. Главное другое.
Бал начинается.