***

"Знаешь, я наверное в этот дурдом не вернусь. Я сильно устал.  Я устал  объяснять, что не так, я устал говорить что мне не нравится, я устал терпеть, я устал слушать и слышать, я устал понимать кого- то кроме себя, спорить с тобой, бороться за что то, за какое то наше счастье, наверное, которого никогда и не было. Зачем тратить жизнь на кого- то другого, если ты не понимаешь. Зачем мне ждать, если я даже не знаю чего жду? Я сильно устал. А ты что? Ты никогда особо не заморачивалась ни по какому поводу! Ты просто убиваешь меня! Слышишь?? Так нельзя как ты!"
Он снова хлопнул дверью, оставляя меня одну в пустой квартире. Третий раз за эту неделю я прослушиваю этот спектакль. А действительно что я? Что я могу сделать в этой ситуации? Я говорила ему, что не люблю, что никогда не сделаю того же, что он делает для меня, не смогу отдать душу за него или как там это говорится? Ну знаете как в слезливых американских фильмах, когда он должен уехать навсегда в Канаду, а она бежит сломя голову в аэропорт только ради того, чтобы сказать, что любит его. Нет, у нас с тобой никогда так не было. Ты был со мною нежен, груб, бил новую посуду, купленную мною в Икеи. А я сидела и тихо смотрела в зеркало на собственное отражение и считала крокодило-бегимотиков. Знаешь, меня не напрягало что и как ты говоришь, я не уставала ездить за новыми тарелками и заново искать себе любимую кружку, после очередного скандала. Просто, наверное, стоит поставить точку на всем на этом. Ну знаешь, отпустить тебя, чтобы ты уже, наконец, был счастлив, ты ведь так любишь маленьких детей. Нужно отпустить тебя, чтобы ты приходил домой, а тебя ждала любящая жена с горячим ужином,а я ведь даже толком готовить не умею. Ключ в замке, кажется, ты открываешь дверь. " Дорогая, прости меня, я не прав, я так тебя люблю"  запыхался пока бежал. Розы, белые на короткой ножке, как я люблю, ты ведь знаешь все мои привычки, как и я твои. Но этого мало для счастья. Надо бы отпустить тебя, надо бы... Но я ведь эгоистка, жуткая эгоистка, как я могу уйти от человека, который так меня любит... И я улыбаясь, наверное, от души, забираю буке и, говоря, что я ни капельки на тебя не обижена, просто прижимаюсь к твоему плечу и нежно целую в небритый подбородок.  А может я ошибаюсь? Может я все таки люблю его? Может просто люблю и думать здесь не стоит?