Конец

 Холодная сталь вплотную прижата к затылку… Остаётся только проститься с этим миром… Теперь я знаю что чувствует человек в последние минуты жизни, стоя на коленях, смотря в лицо смерти. Глаза закрыты, веки сжимаются всё сильней с каждой секундой… Время, оно как на зло тянется…
 У меня было всё…  А было ли это реальностью? Или саму суть сущего нам удаётся постичь только после смерти? Что если всё это было фикцией? Быть может нам лгут всю нашу «жизнь», просто потому что не знают истины! Простым аналогом этому, является вера… Никто не знает есть бог или нет его, но верят…  Я никогда не верил в бога, а теперь стою на коленях, на холодном, мокром асфальте, тело пробирает озноб, к затылку приставлено дуло пистолета и я молюсь, сквозь слезы – МОЛЮСЬ!!... Как же… Чёрт… Как же хочется знать что всё было не зря… Что жизнь прожита не в пустую… Пускай это меня не спасёт, но быть может обрету прощение в конце…
Что есть конец?? Многие говорят, что он рождает новое начало и ничего истинно не кончается, а лишь обретает свободу от прошлого начала, что наша душа бессмертна… Но что есть душа?… Не известно…
 Сейчас это меня абсолютно не заботит… Интересно почему? Наверняка потому, что сейчас всё закончится и правда откроется моим, широко зарытым глазам…

 Интересно, о чем сейчас думает мой убийца, мой – мессия?? Наверняка этого мне не познать и после смерти… От этого даже хуже, чем от самого факта погибели…

 Щелчок спускового крючка колокольным звоном пробил в голове… Звук выстрела - похоронным маршем… И кто сказал: «если услышал выстрел, значит – живой»? Враки…

  Тело мгновенно рухнуло на землю, будто мешок с песком… Кровь, обильно сочившаяся из простреленного затылка, смешалась с дождевой водой и в мгновение приобрела ярко-красный оттенок… Я обернулся… Фигура в чёрном, лоскутном балахоне, наклонилась и достала из правого кармана моего плаща платок… Тот самый, на котором семилетняя дочь, так усердно вышила – «папе»… Его явно не смутила надпись… Не спеша он сперва протёр глушитель, затем приклад и курок пистолета стального цвета, гравировка на котором гласила - Carl Walther Waffenfabrik и бросил его в сторону… Из под глубокого капюшона, скрывающего лик моего убийцы, сверкнули два глаза ядовито-зелёного окраса… После чего киллер развернулся и зашагал в обратном направлении.

 Я хотел было догнать его, дабы узнать кому я был так ненавистен, но увы не смог сдвинуться с места…

 С моря потянуло холодным, солоноватым ветром…   Здесь это не удивительно, обычное явление, но сейчас всё было иначе… Я чувствовал это всей душой, коей и являлся… наверное…

 Ветер становился всё сильней…. С каждым порывом становилось всё легче и легче… Взгляд упал на руки… Такое странное чувство, будто я целиком и полностью состою из песка… Ветер отрывал от меня крупицы, развевая моё тело, как барханы в пустыне…

 Меня становится всё меньше, как и декораций этого огромного урбана… Так вот он какой… Конец…